Littérature

Il me semble toujours absurde d’écrire sur l’écriture. Et s’agissant d’un bouquin comme « Le Lambeau », la modestie est de rigueur, tant pour l’exemplarité du style que pour ce qui y est narré.
Nous qualifierons d’abord d’extrêmement mitigée l’envie de le lire, pour toutes sortes de raisons, plus ou moins légitimes. C’est de manière presque anodine et inconsciente que je m’y suis finalement récemment attelé en le ramassant machinalement sur une table au domicile de mes parents.
Dès les premières pages, une (...)