Littérature

En entrant dans la laverie, lieu en principe dédié à l’hygiène et au bourdonnement continu des machines, se jouait un spectacle inhabituel et incongru : une élégante sexagénaire y classait patiemment des piles de livres, plus ou moins fatigués. Un rapide coup d’œil permettait de constater l’éclectisme de cette exhumation, les bouquins pour enfants jouxtant Kundera et Christian Jacq.
Amusé, je lui dis, « vous faites librairie aussi maintenant ? ». Cette dernière lève la tête et d’un air (…)

Malheur à qui n’entre pas dans la ronde
Nous sommes en 1933 et nous n’irons pas au-delà de 1938, dans une Allemagne qui n’est pas encore entrée en guerre, mais a porté Hitler à la chancellerie. Dans une succession de saynètes s’attardant sur toutes les strates de la population allemande, Bertolt Brecht décortique l’implacable imprégnation de la doctrine nazie sur la société civile.
Se trouvent ainsi progressivement faussées les règles de droit comme de bienséance, et même les liens du (…)

Que Reste-t-il de nos Amours ?
Le titre de la pièce ne trahit pas son propos : des personnes âgées vont nous parler joyeusement de leurs petits secrets. Qu’est-ce que nous cachent les vieux ? Le fait qu’ils ne sont pas moins jeunes et désirants qu’ils l’étaient à vingt ans.
Il est vrai que ce n’est pas un sujet facile de parler sentiments et cul passé un certain âge. Comme l’a écrit Romain Gary, « Au-delà de cette limite votre ticket n’est plus valable ». Le postulat de cette pièce est (…)

Homo homini lupus est
Hasard des pérégrinations, je ne connais de Rome que le chemin de fer qui y mène et la gare de Termini. Je n’en ai donc qu’une idée de carte postale, probablement essentiellement constituée de clichés et de plans séquences.
L’Italie se prête volontiers - et de manière souvent heureuse - à l’idée que l’on se fait de ce pays, comme d’une contrée époustouflante d’une beauté accumulée au cours des siècles.
Même sa face sombre est souvent vue avec mansuétude dans la (…)

Être cité à la radio, dans une émission phare de ma pensée, c’est un peu une forme d’aboutissement.
On ne court pas forcément après les médailles, mais dans le classement « toi aussi, tutoies l’Olympe », je crois n’avoir jamais ressenti un tel sentiment de satisfaction égotiste, surtout en finissant d’accrocher le linge.
Ce petit moment de gloire personnelle se hisse ainsi au niveau de l’apparition de mon nom dans le journal Tintin, après que j’ai fait partie en 1984 des gagnants d’un (…)

Le Septième Ciel
Il n’est déjà pas aisé de lire un bouquin debout dans le métro, un sac à dos à ses pieds, mais cette rame se vide et se remplit comme s’il fallait à chaque station rebattre toutes les cartes.
On traverse Paris en un samedi de mi-février qui a un parfum de printemps précoce (on dirait un titre de film d’Ozu).
Dès les premières lignes (pas du métro, du livre), ni l’ego, ni les coquetteries de littérateur, ne freinent l’immédiat enthousiasme. Non seulement Nicolas (…)

The Day the Music Died
Circassienne de son état, voltigeuse de métier, Alice Barraud s’est un soir de novembre parisien trouvée au Mauvais Endroit au Mauvais Moment (« MEMM », le titre du spectacle étant l’acronyme de l’expression).
En ce vendredi de sinistre mémoire, elle a pris en terrasse une balle dans l’épaule gauche, la condamnant à une spirale de douleurs et d’effrois pour de longues années à venir. Ce spectacle est l’histoire de sa reconstruction, mentale et physique. (…)

School’s Out
Dans ce nouveau spectacle, après avoir réglé dans le précédent le sort de l’orthographe française, le duo belge prend à bras-le-corps la fabrique des inégalités qu’est l’école française (et belge).
Leur descente en flèches précises et drolatiques de la construction de notre langue s’appelait « La Convivialité » (lacune de chronique de ce merveilleux spectacle, violation flagrante de ma déontologie). Cette fois, pour s’attaquer à l’iniquité de l’école de la République, de (…)

À propos de « Lire et Dire le Désir »
Quand j’étais jeune, j’aimais beaucoup un écrivain probablement un peu oublié maintenant, Claude Roy. Je l’ai croisé sur un trottoir du Quartier Latin (forcément), mais n’ai pas osé l’aborder. Il est mort, j’ai regretté.
J’ai vérifié, j’ai écrit 650 chroniques à ce jour. Il n’y en a guère que j’apprécie, mais cela représente une somme, un corpus, et je suis parfois content de l’avoir fait et de continuer à l’approvisionner. C’est mon disque dur (…)

Cos’è la vita (senza l’amore)
Si d’aventure on se lassait un peu de la littérature contemporaine sur les violences sexistes et la mâle emprise sexuelle et dominatrice, un petit saut dans le passé peut se révéler salvateur, sans minimiser l’importance du thème.
De manière générale, si on a un doute sur ce que l’on pourrait lire, Maupassant fait toujours le job. Plus ramassé que Flaubert, pas moins cruel et au moins aussi au fait de la nature humaine que son illustre aîné, c’est aussi un (…)