Sounds Mag'

Magma, Le Triton, le 4 juillet 2026

Sébastien Bourdon — 2026-07-06T10:55:24Z

Going Commando

Cette semaine, Magma remplissait trois soirs d'affilée la petite salle du Triton, lovée au cœur des Lilas. Il est des fans pour se faire deux, voire trois des concerts, créant une joyeuse atmosphère de rade fréquenté par des habitués.

On affiche les couleurs sur les tee-shirts, le fameux sigle, la célébration du culte est programmée. La salle est agréablement climatisée, on va donc goûter les saveurs du kobaïen dans une atmosphère confinée mais fraîche.

La musique de Magma évoque des volutes qui parfois s'égarent, tournoyant dans un air inquiet, se rattrapant fermement par des cymbales d'acier et une basse de fer, les deux instruments imbriquant alors inextricablement l'orchestre (deux claviers, guitare, basse, batterie, chant).

Les notes pleuvent, venues d'un monde étrange, que ces types ont probablement visité, restituant aux masses les improbables rencontres qu'ils y ont faites.

Seul maître à bord depuis la lointaine origine de cet assemblage mouvant de musiciens, Christian Vander, continue à rappeler à quel point une batterie peut être un instrument riche de nuances et complexités.

Concentré, à l'écoute de ce qui se déroule autour de lui, bousculant soudainement ses acolytes par de brusques cassures, il désaccorde le rock par la liberté du jazz.

Son regard a la sévérité de sa frappe et l'âge (78 ans) ne lui a fait perdre ni son acuité, ni sa musicalité.

Au rappel, Vander prend le micro pour un morceau à la sublime étrangeté, nous arrachant à la musique dans un dernier élan sublime.

En deux sets, le match est plié : Magma persiste après plus de cinquante ans à offrir à la planète une expérience musicale hors-norme, déconcertante et intense.

Sébastien Bourdon

REZN - La Marbrerie, Montreuil le 27 juin 2026

Sébastien Bourdon — 2026-06-28T15:39:00Z

Into the Void

On a manqué la première partie, la faute aux rails qui se dilatent ou à un passage à niveau en panne, on ne sait plus, en tout cas la SNCF n'aime pas qu'il fasse trop chaud (un peu comme nous tous en fait).

Les américains de REZN produisent un doom metal psychédélique (pour la faire courte) avec une très forte personnalité, encore plus prégnante en live.

En effet, les morceaux s'étirent, jouant des intensités et des atmosphères. Qu'on ne s'attende donc pas ici à être brutalement saisi à la gorge : le guitariste chanteur Rob McWilliams, s'il est un peu plus radical avec son instrument, ne pose jamais une note plus haute que l'autre lorsqu'il vocalise.

Mais si l'on joue beaucoup avec les ambiances, notamment par l'apport des claviers et de l'expérimentation sonore, on zèbre ça de basse en fusion, de guitare furieuse et même d'éclairs de saxophone. Se libèrent ainsi de soudaines explosions cosmiques particulièrement colorées.

Ça joue bien au fond du temps, comme si on voulait nous clouer au sol, et pourtant la musique nous emporte dans la stratosphère, presque en se sifflotant : l'exercice n'est pas évident, mais ils y parviennent.

Extrêmement motivés et sympathiques, au diapason d'un public très enthousiaste, REZN quitte les lieux en conquérants souriants, on attend déjà leur retour sur nos terres.

Sébastien Bourdon

Hellfest 2026

Sébastien Bourdon — 2026-06-22T21:01:05Z

Jeudi 18 juin 2026

Brutal Planet

Dans le train de l'enfer qui quitte Montparnasse, un type regarde paisiblement « Les Demoiselles de Rochefort » sur son téléphone. Il n'est pas improbable d'imaginer que dans à peine une poignée d'heures, il sera à Clisson contre la barrière pour écouter Satanic Surfers ou Rivers of Nihil.

Il est 17 heures 30 et sur le site du Hellfest la température ressentie est celle d'une éruption martienne, au bas mot.

Elder, avant d'investir la Valley, fait patienter la foule en diffusant le « Tom Sawyer » de Rush, preuve d'un indiscutable bon goût.

Le groupe avance gentiment ses pions, un prog stoner psychédélique proprement exécuté, suffisamment aérien et planant pour un démarrage en douceur. La nuit leur serait probablement mieux allée au teint, mais l'ensemble aura été aussi beau que convaincant.

Après Elder, Shelter - ça sonne presque comme un titre des Beatles, dites donc.

Papis boudhistes énervés, voilà qui promettait. Après un air que nous faisait chanter feu mon prof de yoga, on embraye sur un punk hardcore au parfum de clubs new-yorkais 90's. Tout le monde se met joyeusement sur la gueule, mais en fait c'est de l'amour.

On laisse assez rapidement couler les Rivers of Nihil pour l'herbe grasse, en attendant les Deep Purple (non sans une certaine appréhension, ils sont quand même très vieux).

Mais avec l'âge s'affine aussi l'expérience et les anglais rappellent que ça fait plus d'un demi-siècle qu'ils jouent bien et que ça s'est plutôt maintenu. On enchaîne certes un peu les solos en solitaire pour laisser les vieilles badernes reposer, ça ronronne plus que ça ne griffe, mais que d'élégance dans l'exécution.

Cela fait un bien joli spectacle au soleil couchant, qui nous aura même tiré quelques larmes qu'on n'avait pas anticipées sur « When a Blind Man Cries ».

Pour rester dans la musique de jeunes d'il y a longtemps, on s'offre à la nuit tombée un énième concert d'Alice Cooper. Pourquoi ? Parce que c'est sans danger.

C'est presque ce qu'on finirait par lui reprocher, de risquer trop rarement le pas de côté, de jouer des morceaux moins incontournables, mais avec le vieux sorcier, le charme agit invariablement.

Bizarrement, sa prestation s'achève avec une reprise de musique un peu plus jeune mais morte (Nirvana « Smell Like Teen Spirit »).

Igorrr va littéralement exterminer jusqu'au concept de concurrence pour la journée avec un concert d'une intensité terrassante.

Mélangeant allègrement le baroque, le lyrique, l'oriental, l'electro et le black metal, le groupe né du cerveau fou et génial de Gautier Serre produit une musique comme à la source de toutes les autres, à l'endroit où elles se rejoignent.

Les couches de son s'empilent, se fracassent, se délitent, se reforment dans des élans de pure sauvagerie, tous les espaces sont occupés par des spectres sonores jaillissant, parfois chatoyants, parfois terrifiants.

On sort de là dans la nuit enfin fraîche le sourire aux lèvres, en se disant que ça ira bien pour aujourd'hui.

Vendredi 19 juin 2026

Doctor, Doctor, Please

Entre diverses chanteuses dont une italienne gothique (Ponte del Diavolo) et plusieurs américaines énervées (Die Spitz), on va exceptionnellement opter pour les ricaines. Lesdites jeunes femmes, originaires du lointain Texas, sont regardées comme la sensation agitée du moment et sont bien à leur place sur la Warzone.

Si elles ne se distinguent pas forcément par d'exceptionnelles compétences techniques, la bonne humeur fait le job, d'autant qu'elle est partagée avec le public.

En tout cas ce fut le premier circle pit où l'on aura vu voler des poireaux (!). À la fin du set, avec tous ces légumes et cette chaleur, la fosse sentait la soupe.

On ne change pas de lieu, les français de Point Mort vont investir la Warzone et nous servir à l'heure du café leur cocktail explosif. On le sait et on s'en réjouit : on n'en sortira pas indemne.

Journée qui commence donc sous le signe du féminin brutal, le mâle metalleux aime à être martyrisé. La chanteuse Sam Pillays peut par l'intensité même de ses vocalises réveiller les frayeurs, comme les sublimer puis les apaiser dans un même élan.

Le groupe ne mégote pas sur la précision des assauts, déroulant un tapis violent sur lequel danse et chante Sam.

À la fin du concert, jaillissent d'inattendus confettis et les musiciens nous lancent des fleurs (ça nous change des poireaux).

Stoned Jesus semble bien mou du genou après cette déferlante et justifie qu'on les écoute très distraitement assis dans l'herbe tendre (enfin dans la paille desséchée).

On se risque dans les aires fréquentées des MainStage, pour ce qui sera l'ultime concert de Sepultura en terre française. Leurs si longs adieux s'éternisent, mais tout a une fin quand même.

Le set se révèle poussif, avec une setlist déséquilibrée pour un concert qui peine à gagner en intensité, nonobstant la qualité des interprètes.

Surtout, tout ça aurait probablement été plus emballant sous tente, comme en 2022. On se retrouve bizarrement à les quitter sans regrets.

Ces terres envahies par le grand public, on va devoir s'y tenir ce soir, avec un enchaînement aux allures de Saint Graal de l'élégance métallique : Opeth puis Iron Maiden.

Las, pour cela il faut subir les cavalcades symphoniques des épouvantables Helloween. Ils ont même fait un rappel, on n'en demandait surtout pas tant.

Opeth se mérite, et rarement déçoit. Il y a un plaisir sans cesse renouvelé à se laisser glisser dans les méandres de leur musique, abordant sans cesse de nouveaux territoires, comme si chaque écoute pouvait nous emmener plus loin et ailleurs.

Ce fut évidemment trop court, mais la journée n'était pas finie.

Comment évoquer un concert d'Iron Maiden en des mots ou évocations que l'on n'aurait pas déjà épuisées ? Il y a la musique évidemment, véloce et sans cesse rebondissante, captant deux heures durant les anciens comme les modernes.

On pourrait dire de leur univers qu'il est aussi de littérature, le groupe ayant pu s'inspirer aussi bien d'Edgar Allan Poe que de Gaston Leroux, transportant par les notes vers un imaginaire fantasmagorique, où des marins se perdent dans des mers hantées, où des pharaons se consument dans leur propre pouvoir, et où l'on a parfois peur du noir malgré des rêves infinis.

Poursuivant plus profondément dans la nuit, les fidèles attendent Blood Incantation sous l'Altar pour un rite cosmique et brutal.

Voilà des garçons qui ne mégotent pas franchement avec le concept d'intensité. Si l'on devait imaginer ce que pourrait donner la sensation de disparition dans le temps et l'espace, ces garçons en ont composé la bande-son.

On est sortis de là, la tête pleine de rêves inaccessibles, d'étoiles qui ont filé sans même qu'on ait eu le temps d'imaginer les suivre.

À demain.

Samedi 20 juin 2026

The Right to Party

Non Est Deus surgit sous l'Altar avec le décorum ad hoc : des croix, des vitraux et des mecs en bure grimés qui jouent vite et fort (ou l'inverse).

Le jeu scénique des allemands se révèle très au point, accompagnant des compositions diablement (forcément) efficaces, la scène black metal est décidément riche de talents.

Les belges de Psychonaut ont investi la Valley et diantre que ces garçons aux physiques de héros stendhaliens savent manier romantisme échevelé et sombres rythmiques. La bande-son idéale pour sauter d'une falaise, mais en profitant de la vue avant l'atterrissage.

Retour à l'ombre, mais - pas du tout - au frais, pour les ukrainiens de 1914. Si leur propos est de rappeler la pire boucherie de l'histoire, la contemporanéité de la violence dans leur actualité nationale abreuve leur musique, lui donnant une indiscutable profondeur.

Du front de l'Est, nous passons à la Lusitaine avec les portugais anonymes de Gaerea, puisque masqués. Le black metal n'ayant plus besoin de sombres forêts et de neige pour se développer, même les pays du Sud s'y mettent, abatardisant le genre et l'enrichissant de diverses influences.

Résumons : ça tabasse pareil, mais avec des élans atmosphériques, comme si on visait le ciel et un peu moins l'enfer. On y perd quand même un peu en urgence et en âpreté, sauf dans la fosse où c'est le délire.

Après toute cette violence, on découvre sur la Valley les irlandais de God is an Astronaut. En tout état de cause, la musique du quatuor est proprement divine, instrumentale, et où est mise en valeur une violoncelliste électrique, pas l'instrument que l'on croise le plus souvent en ces lieux.

Après tant de grâce, retour à la violence corrosive avec Oranssi Pazuzu, probablement un des groupes à la personnalité la plus singulière du circuit.

Des rythmes électro qui s'imbriquent dans des guitares brutales, des hurlements étranges : si Satan ouvrait une boîte de nuit, nul doute qu'ils en assureraient la programmation musicale. Et qu'on en prendrait la carte de membre pour l'éternité (pas sûr d'avoir les moyens d'accéder au VIP toutefois).

L'élégance presque feutrée, mais précise (merveilleux Josh Freese à la batterie), de A Perfect Circle s'invite sur la MainStage. La nuit n'est pas tombée, mais elle descend lentement sur la terre et les gens, en musique. Les corps respirent enfin, à l'unisson des arpèges du groupe. Tout s'allège, sauf la mélancolie.

Sur la Valley s'égosille le cri primal d'Amenra, âmes sensibles s'abstenir, ou plutôt justement, s'impose cette musique comme l'évidente solution au désespoir et à l'inquiétude, puisque par essence cathartique.

Après toutes ces lamentations du soi souffrant, allons donc sur la Warzone beugler en rythme avec les Lionheart, pratiquants d'un hardcore viril, on dirait qu'ils vont tous à la salle avant de monter sur scène.

Mais à la fin, du sport on en a tous fait, et quelle fête que ce concert !

Il est minuit passé, Cult of Luna semble de circonstance. Nettement moins West Coast, et pour cause ils sont suédois, ils diffusent leur lumineuse noirceur dans une nuit qui parvient à peine à être fraîche.

C'est sur une note poétique sombre que s'achève cette impeccable journée et que la nuit nous emporte.

Dimanche 21 juin 2026

Un endroit qui ressemble à la Louisiane, à l'Italie

Le soleil est ab initio d'une brutalité phénoménale, collant, c'est le terme, parfaitement au death metal des italiens de Fulci sous l'Altar (sous l'étuve plus exactement).

Inspirée des films d'horreur italiens des 70's, leur musique est aussi sauvage que ludique : le principe est simple, on commence par trancher tout ce qui dépasse, on discute ensuite.
Difficile de faire plus ramassé et brutal, les italiens sont venus, ont vu et ont vaincu.

On quitte les serial-killers transalpins pour la Nouvelle-Orléans avec Soilent Green, ces derniers ouvrant dans la Valley le bal du bayou, nombreux étant les groupes de cette région et mouvance (sludge) à être présents aujourd'hui. Ils sont venus avec leur climat, mais sans l'humidité.

C'est lourd, mais du tout lent, comment font ces gens pour être aussi efficaces avec cette chaleur ?

Les français de Parlor sous la Purple, difficile d'imaginer expression plus adaptée pour parler de lions en cage s'agissant de ce groupe, et plus particulièrement de leur chanteur Arthur Leparc. Il finira par s'en évader un instant pour gambader parmi nous (rassurez-vous, il ne mordit personne).

Puisque les chaleurs sont mortelles, autant écouter Six Feet Under, alignés sous l'Altar.

En cette journée caniculaire, il a été décidé de réduire drastiquement la possibilité de consommer des boissons alcoolisées, et pourtant on enjambe partout des cadavres, corps brisés par la température : le houblon est pour une fois innocent.

On reste sous bâche pour Wolves In the Throne Room. Il y a même un peu d'air, ça doit être la double pédale qui en envoie. Efficacité toute américaine pour ce black metal intense et élégant, mais peut-être trop, justement.

Le soleil darde ses ultimes mortels rayons sur la Warzone où Agnostic Front entend réunir les dernières forces en présence pour danser comme des apaches sur le sentier de la guerre. Et il en est pour trouver encore cette énergie.

À propos de morts vivants, état assez équitablement réparti sur le site, se produit sur la Valley Acid Bath, groupe louisianais à la carrière météoritique, récemment de retour du royaume des ombres, quand personne ne s'y attendait.

Ils arrivent sur la musique d'un mort, « Black Sabbath », et reprennent le cours de leur propre histoire, comme si elle ne s'était pas arrêtée.

L'énergie intacte de Napalm Death dans la guerre totale contre le fascisme permettrait presque de croire que, à la fin, on va y arriver. Magnifique leçon anglaise de violence constructive. Concert toutefois écourté pour cause de malaise du guitariste : l'époque est dure aux cœurs et aux corps.

On retourne une dernière fois dans le bayou avec Down qui clôturera nos festivités sur la Valley. Heavy blues lourd et poisseux comme une ballade dans les marécages à la recherche des fantômes du Mississipi (et du temps perdu).

« And when I die bury me in smoke ».

Sébastien Bourdon

« The Boys of Dungeon Lane » de Paul Mc Cartney

Sébastien Bourdon — 2026-06-15T18:39:16Z

In my Life

En 1967, pas franchement hier donc, Paul Mc Cartney s'inquiétait de ce que ce qu'on aurait toujours besoin de lui, de ce qu'on le nourrirait encore, lorsqu'il atteindrait 64 ans (« When I'm 64 »).

Il a aujourd'hui 83 ans, et la question reste pertinente puisque persistant à produire encore et toujours de nouveaux disques, on est en droit de se demander s'ils lui sont éventuellement nécessaires, comme à nous.

S'agissant de l'artiste, il n'a évidemment plus grand chose à prouver, et surtout il peut bien faire ce qu'il veut, ce qui peut inclure continuer obstinément à sortir de nouveaux disques. D'autant que la question de le nourrir ne se pose pas franchement, il ne souffre probablement pas particulièrement d'impécuniosité.

S'agissant de nous, auditeurs, on pourrait tout aussi bien considérer que sa carrière avec les quatre garçons dans le vent et l'essentiel de celle solo qui suivit suffisent bien maintenant à occuper avec satisfaction toute envie pressante de l'écouter, sans qu'il y ait besoin d'en rajouter.

Et pourtant, après une première écoute du genre fine bouche de son dix-neuvième album solo (!), dès la deuxième tentative, une fois de plus on s'est fait attraper par le paletot déjà lourd de nos mélancolies passées, pour finalement goûter avec délectation ces petites chansons toutes fraîches pondues par un vieux musicien.

On pourrait mégoter sur plein de trucs, ainsi de la production un peu trop en carton d'Andrew Watt, l'homme qui a décidé, avec plus ou moins de talent, de sauver tous les vieux (ce qui n'empêche pas les titres les plus orchestrés d'être les plus convaincants).

De même, la voix de Macca se fait plus chevrotante, mais l'inexorable passage du temps n'est pas nécessairement chose triste, et même donne une profondeur inattendue à des textes le plus souvent quelconques (immense mélodiste, mais modeste parolier).

Ça sent donc un peu la fin, ce qui est un déchirement, mais c'est aimable de sa part de la faire durer avec autant d'élégance et de plaisir.

On pourrait même imaginer que ça s'éternise encore, avec encore d'autres disques qui apaiseraient l'âme et le cœur blessés.

Il reste toujours un peu de place dans le brouhaha des jours pour un disque de Paul Mc Cartney, ceux d'hier comme celui d'aujourd'hui.

« Do you think of me ?
Do I ever cross your mind ? »

Sébastien Bourdon

Clutch + Bokassa, Élysée -Montmartre, le 31 mai 2026

Sébastien Bourdon — 2026-06-01T05:44:26Z

The Wolfman is Coming Out

Le trio Bokassa, première partie de l'étape, est tout à fait sympathique, mais ça c'est une qualité pas une compétence, et l'originalité manque un peu cruellement aux compositions de ces trois musiciens.

La suite était en principe sans risques aucuns, s'agissant de Clutch. Il faut imaginer un groupe de hardcore qui swinguerait comme à la Nouvelle-Orléans. L'exercice semble complexe, mais voilà des garçons qui occupent ce terrain de jeu depuis belle lurette, avec une constance qui force le respect.

Évidemment, la part la plus blues de leur son se fait plus envahissante avec l'âge, mais ne jouant jamais deux soirs la même chose, on se voit en principe offrir à chaque fois un échantillon assez complet de leurs talents et styles.

Cette impression de parcourir les routes cabossées d'une Amérique faites de bidonvilles et de champs de coton ou de maïs est scandée par notre prédicateur favori, le toujours impeccable Neil Fallon (même si on l'a connu plus en voix que ce soir, premier caillou dans le spectacle).

Ses comparses ayant un charisme relatif - mais des compétences de feu avec leurs instruments en main - l'alliage produit en principe toujours son effet : être ailleurs par la force de la musique et du conte.

Ainsi de ces titres qui serpentent tels des reptiles à sonnettes, portés par le swing implacable du batteur Jean-Paul Gaster.

Est-ce la chaleur qui a zombifié le groupe ? Ces morceaux tout en retenue apparente prennent le plus de place ce soir, tels des hymnes sabbathiens joués dans un juke joint du deep South.

Le truc c'est qu'au final, l'enchaînement s'avère un peu mou et rêche, le concert persistant à être un peu trop sage et statique.

Le rappel - « Electric Worry » et « Fortunate Son » - ranime un peu la salle, mais renvoie, avec son énergie toujours en deçà, un peu cruellement à des souvenirs de shows bien plus enlevés du même quatuor.

Dehors, il fait enfin moins chaud, mais on aurait apprécié quelque chose d'un peu plus caniculaire finalement.

Sébastien Bourdon

Deliverance, Petit Bain, le 29 mai 2026

Sébastien Bourdon — 2026-05-30T06:50:37Z

Quai des Brumes

Ce n'est pas forcément la tenue ad hoc dans le genre, mais puisque le monde a décidé de finir plus tôt que prévu dans des chaleurs infernales, on renonce à se vêtir de noir, pour quelques nuances de blanc plus adaptées aux températures.

De surcroît, ce soir, ça joue sur l'eau, c'est donc optimal avant de définitivement brûler en enfer qui, de toutes façons, est déjà ici.

C'est une sensation étrange que de quitter les quais envahis de gens aux tenues légères et d'odeurs de cuisson pour rejoindre les entrailles d'une péniche climatisée où la musique se fait glacée.

Faute de temps, on a loupé l'essentiel de la première partie - Nature Morte - génuflexions et plates excuses, et ne fut attrapé au vol que le dernier morceau (de belle facture).

Qu'il est bon de se faire cueillir tel un fruit mûr dès les premières notes d'un groupe, le son qui envahit tout le crâne, y chassant toutes les mauvaises pensées telle la pénicilline éradiquant la méningite.

Deliverance creuse profond dans la noirceur ce soir, et avec précision, à un moment on va se colleter le dragon et il faudra bien se résoudre à l'affronter, mais il n'est pas à exclure qu'il soit au fond de chacun d'entre nous.

Le dernier album ("The Voyager Golden Banquet") est joué dans son intégralité, plus un titre, et on sent qu'on tient en ses mains un 33T qui fera joie et bonheur dans le cri dans les temps à venir.

Délivrez-nous de tout ce que vous voulez, mais pas de Deliverance.

Au sortir du navire, la nuit encore très chaude est habitée de fous, d'enfants et d'esprits frappeurs.

Sébastien Bourdon

Grand Paris Sludge Festival, le 24 mai 2026, L'Empreinte (Savigny-Le-Temple)

Sébastien Bourdon — 2026-05-25T08:27:13Z

Noblesse Oblige

La saison des festivals du joyeux bruit est souvent marquée par un retour des chaleurs insoutenables, mais cette année elles frappent dès la fin du mois de mai.

L'Empreinte une fois pénétrée, on découvre que les lieux jouxtent un petit lac, une « mare au Diable » en somme, donnant aux lieux des allures bucoliques.

Le quartet des indiens de Midhaven, après une longue introduction solitaire à la guitare au parfum de patchouli (oui, cette facilité métaphorique est lamentable), se lance dans un sludge progressif de belle facture. L'enthousiasme souriant qu'ils y ajoutent ne nuit pas à l'affaire.

Leur capacité à lier des riffs féroces à un travail original sur les atmosphères fait qu'on ressort de cet apéritif littéralement emballés.

Le groupe Conviction prend peu de risques pour appâter le chaland, en s'attaquant directement à une reprise raccourcie du « War Pigs » de Black Sabbath.

Las, il y a bien un moment où il faut se nourrir, et c'est tombé sur eux. Une écoute distraite et culinaire interdit d'exprimer un avis autre que celui-ci : pas désagréable, mais à l'originalité toute relative (pas forcément convaincu par Conviction donc).

Beaucoup plus méchante et autrement plus radicale est la musique des français d'Alta Rossa. Ces garçons ne sont pas franchement là pour rigoler, et développent des arpèges aussi glacés que percutants.

Si on n'encaissait pas une telle chaleur, on s'imaginerait volontiers à bord du Titanic voyant arriver l'iceberg qui nous engloutira incessamment.

Les gars de Verdun, comme leur nom ne le laisse pas imaginer, sont de Montpellier. Ils servent un sludge lourd et hurlé. Derrière les vocalises de possédé, s'abattent les coups plombés comme en pleine bataille de la Marne. On a l'impression de sentir un sol de boue, de fer et de sang s'enfoncer sous nos pieds.

Enfin, fin de la soirée avec Truck Fighters. Ici, la joyeuse rigolade est de mise, on met le holà sur les prouesses techniques ou la noirceur, on est dans le rock du désert, mais dont le sable va jusqu'à la mer pour y surfer.

Le public est littéralement déchaîné, ce qui est fort sympathique, mais n'empêche pas de trouver le trio un peu monotone dans ses développements - ainsi de cette section rythmique légèrement surdimensionnée pour un guitariste sympathique, mais quand même souvent un peu court (et d'ailleurs mixé en arrière).

Cela fit néanmoins une conclusion drôlement joyeuse et on nous reprendra volontiers à aller jusqu'à Savigny-le-Temple rejouer la même partie.

Sébastien Bourdon

Panique sur la Croisette

Sébastien Bourdon — 2026-05-19T13:22:51Z

Ça a l'air beau la vie dans le cinéma au moment du festival de Cannes, il n'est pas interdit au commun des mortels de se prendre à rêver d'un peu de cette idolâtrie, d'une existence de lumières et d'attente sur un plateau de tournage entre deux tapis rouges.

Cette année, c'est aussi un peu le bal des outrés face aux faux culs (ou l'inverse). Ceux qui signent des pétitions, ceux qui devraient les signer, ceux à qui il faudrait rappeler leurs obligations contractuelles sans les laisser se faire passer publiquement pour d'aimables bienfaiteurs qui se fâchent etc.

Cannes, sans y avoir jamais été pour le festival, mais en vacances enfant en des temps enfuis maintenant, on en a des souvenirs.

Bizarrement, le plus vivace reste la prestation de Faith No More en 1997 à Nulle Part Ailleurs (Canal+ !), avec ce titre de circonstance - « Ashes To Ashes » :

« I want them to know, it's me
It's on my head
I'll point the finger at me
It's on my head »

Sébastien Bourdon

Hermano + Solace - La Maroquinerie, le 7 mai 2026

Sébastien Bourdon — 2026-05-08T08:59:55Z

Sierra Torride

La Maroquinerie semble ce soir bien exiguë pour accueillir ces - trop - rares artistes, le concert est complet depuis des lustres et on pressent l'étuve à venir.

Solace assure une première partie agréable, déroulant un stoner solide, mais il faudrait approfondir pour vérifier, et nous sommes bien trop tendus vers l'objectif pour leur accorder autre chose qu'une écoute discrète.

Hermano est rare à tous points de vue, une discographie modeste et des apparitions scéniques très exceptionnelles, le plus souvent pour des sets légendaires, comme ceux des Hellfest 2016 et 2025.

On pourrait résumer le groupe à un des nombreux projets de John Garcia (chant) qu'on aurait tort, tant il s'agit d'une entité à part entière et diablement vivante quand elle se décide à enregistrer ou jouer en public.

Working-class heroes ayant tous d'autres métiers, et même si ce ne sont plus franchement des perdreaux de l'année, il exsude de chaque note jouée un enthousiasme et une fraîcheur désarmants.

Alternant les canonnades et le blues du désert, Hermano rappelle n'avoir jamais composé un mauvais titre, en sus de savoir les jouer bien comme il faut.

Si leur leader affiche une présence scénique retenue (fastoche quand on a autant de charisme), le reste des musiciens semble s'émerveiller en continu de jouer cette musique devant une foule conquise. Une telle ferveur est mécaniquement communicative, et le public saute en tous sens, criant et hurlant à la joyeuse communion qui se tient ce soir.

La félicité chimiquement pure libérée à ébullition complète des lieux finit par fendre l'armure de Garcia, qui se révèle alors plus causant que d'habitude, dominant de presque sanglots pour exprimer son émotion à être là, avec eux, avec nous.

« Look at me, look at me, I'm the angry American ».

Sébastien Bourdon

1914 + Katla - Backstage by the Mill, le 16 avril 2026

Sébastien Bourdon — 2026-04-17T21:04:00Z

A la Guerre comme à la Guerre

Il ne faut pas être plus de trois pour former Katla, combo norvégien mené par un batteur chanteur, un peu comme Phil Collins, mais qui se serait transformé en loup-garou (de Londres). Avec leur lourdeur doom teintée de hurlements rauques, on se sent comme étouffé dans la poussière post-atomique. Peu subtil, mais pas désagréable.

1914 est un groupe ukrainien, au nom pour le moins évocateur, et dont la tournée du cru a été baptisée « The War that never Ends ». Autant dire qu'il n'y aura pas beaucoup de chansonnettes à siffloter sous la douche, mais plutôt des hymnes à hurler « Sous cette pluie de fer De feu d'acier de sang ».

Mené tambour battant par un batteur qui ne lésine pas franchement sur la double-pédale, le groupe met toute sa maîtrise et son sens de l'urgence au service de la violence sonore méthodique.

N'hésitant pas à donner de sa personne, le chanteur ouvre une tranchée (facile) dans la foule pour venir au cœur du public crier la rage des soldats perdus. Quand c'est un ukrainien qui fait le job, c'est tout de suite plus prenant.

Et s'il enquille sur un discours narrant les horreurs actuelles de la guerre dans son propre pays, on passe alors dans une toute autre dimension (propos ensuite repris plus tard en français par le batteur, lui-même réfugié au pays basque).

La suite des hostilités est à la hauteur du propos, le groupe entrecoupant, comme sur les disques, la furie de leur musique d'extraits de chansons d'époque, on se sent comme projetés dans le temps, dans la boue et l'effroi.

Après des adieux empreints d'une émotion non feinte, un rappel enfonce une ultime fois le clou d'un propos bien essentiel.

Sébastien Bourdon