Sounds Mag'

Jeux d'eau

Sébastien Bourdon — 2026-07-16T08:36:31Z

À regarder le ciel, on pourrait se demander si la pluie annoncée pour la nuit ne viendrait pas finalement plus tôt.

Il y a tellement d'enfants qui jacassent et de grillons qui stridulent que c'est à se demander si le calme ne se trouverait pas dans les capitales écrasées de chaleur où plus personne n'ose bouger un orteil.

Mettre enfin la tête sous l'eau produit un soudain silence, presque miraculeux ; las, l'homme n'étant point amphibie, l'accalmie est nécessairement hachée et de courte durée (mais reproductible).

Et puis qu'importe la possible pluie, le bruit de la foule, se laisser glisser dans les bains, les toboggans, et autres jeux d'eau, se dire qu'on n'est pas si mal finalement, la jeunesse est contente, on ne lui augure pourtant pas le meilleur en ce bas monde, alors pourquoi grommeler de ce côté là de la vie.

Sébastien Bourdon

Burn (still I hear)

Sébastien Bourdon — 2026-07-07T19:58:57Z

Comme un corps décapité, git à l'envers la cabine d'un camion d'un côté de la chaussée, quand sa remorque a été projetée par dessus la glissière de sécurité, bloquant les deux sens de l'autoroute.

Il fait une chaleur d'enfer, même la climatisation Deutsche Qualität semble peiner dans les ralentissements de la circulation.

À se demander s'il existe encore quelque part un endroit où il fait frais.

En bifurquant vers Milan, au loin, les montagnes de découvrir encore un peu de leur manteau blanc sur les sommets et donc une possibilité de froidure, comme si cela finalement était toujours envisageable.

Sauf qu'en sortant d'un tunnel, on découvre que là aussi, le feu est venu. Les flancs brûlent, diffusant une âcre fumée qui se répand sur la route toute en lacets.

La voie rapide ne permet pas de s'attarder sur le désastre, et comme si il ne s'était rien passé, on poursuit notre chemin, sans oublier d'utiliser le frein moteur dans les descentes (c'est recommandé).

Sébastien Bourdon

Sens de l'Histoire

Sébastien Bourdon — 2026-06-26T10:42:46Z

La chaleur frappe le pays pour la deuxième fois consécutive de l'année, avec une violence encore renouvelée, accélérant la sensation de délitement progressif.

Les appareils électroniques chauffent plus que de raison, les trains s'arrêtent parce que les rails ramollissent, les services de l'Ordre des avocats ont planté et même une panne d'électricité peut interrompre une heure un concert d'Iron Maiden.

Au Palais de Justice de Sens, autorisation était donnée de ne point porter la robe. A 9 heures du matin, en Bourgogne, il faisait déjà 31 degrés et les fenêtres grandes ouvertes du vieux bâtiment ne faisaient circuler que de l'air chaud, quand l'Yonne serpente pourtant à ses pieds.

La ville comporte un joli musée, à l'entrée gratuite - vive la République - dont les sous-sols abritent divers éléments architecturaux gallo-romains et où la température est évidemment humainement bien plus acceptable.

La fraîcheur n'étant plus pour demain, on est allé la trouver dans le passé, où elle demeure encore.

Sébastien Bourdon

Café des Lettres (et le Néant)

Sébastien Bourdon — 2026-05-05T10:13:36Z

Une fois assise dans l'institution parisienne, l'adolescente lui dit, « je pensais que c'était le rendez-vous des intellectuels ».

Il regarde autour de lui, la population est essentiellement composée de touristes, à l'élégance discutable, entre types en vêtements de sport de marque et demi-mondaines rêvant de succès sur Instagram.

Les serveurs s'agitent et sont étonnamment aimables, s'activant pour servir en souriant une internationale aisée.

À droite, un vieux monsieur courbé qui semble s'enfoncer lentement dans la banquette rouge surligne méthodiquement des articles dans le Figaro. Il fait presque déplacé en ces lieux.

Il est un peu désincarné ce Paris qui ne vit que de fantômes, en réalité pour la plupart oubliés. L'histoire du lieu est finalement sans importance, il faut juste y passer une fois, et les tarifs exorbitants achèvent de convaincre de la nécessaire visite.

La boisson que l'on voit passer le plus souvent sur les plateaux est le Spritz, quand Venise est si loin de Saint-Germain-des-Prés. Tout est factice, il faut que ce soit comme partout ailleurs tout en étant là, précisément.

Mais finalement, c'était absurdement plaisant.

Sébastien Bourdon

Revoir sa Normandie

Sébastien Bourdon — 2026-03-01T08:43:13Z

24 février 2026

Il a tellement plu ces dernières semaines que la rivière est sortie de son lit, se rapprochant dangereusement du logis.

Les champs de l'autre côté de la rive sont couverts d'eau et lorsque l'on s'en approche s'envolent des nuées de mouettes. Il suffirait d'y ajouter quelques optimistes, et on pourrait imaginer une base nautique où s'ébattraient aussi des vaches.

Revanche sur la grisaille et prochain recul des eaux, il fait maintenant étonnamment beau. La Normandie semble même décontenancée par cet ensoleillement inhabituel en février. On n'est pas ici comme à Paris, tous prêts pour un café au soleil dès que ce dernier pointe son nez sous la froidure.

Pourtant, sur la plage sous le cimetière américain, une petite fille a décidé de sauter dans les vagues. Il faut croire qu'elle, au moins, était prête. La mère laisse faire, la mer se laisse faire.

26 février 2026

La petite bicoque de bord de plage est abandonnée de longue date. Certaines issues ont été forcées, probablement pour abriter des âmes errantes sans droits ni titres.

L'édifice, maintenant ouvert aux courants d'air et aux embruns, se délite inexorablement. En son sein, le mobilier est sens dessus dessous, mais traînent pourtant sur la table des piles d'assiettes, marquant comme la possibilité d'un retour.

Modeste dès sa conception, sa situation laisse néanmoins imaginer combien l'habitat fut précieux à ses occupants. Le bruit continu de la mer et les quelques mètres carré de pelouse au pied des vagues, un truc arraché au temps et au labeur.

Et puis, un jour de fin d'été, un dernier café sur la minuscule terrasse, la fermeture minutieuse des volets, la clé pour le portail, le vrombissement du moteur, la route en sens inverse… pour ne plus jamais revenir.

Tout s'est arrêté, presque sans un bruit, et finalement qu'importe pourquoi, ce n'est que du temps enfui.

« On and on, the rain will say
How fragile we are, how fragile we are »

Sting « Fragile »

28 février 2026

On dirait qu'il ne s'est jamais rien passé dans ce bled, en tout cas pas ces cinquante-cinq dernières années. Il y a pourtant un bien joli château avec vue sur la vallée et une non moins jolie petite église au milieu du village.

Pour ce qui est des événements du passé, on relève un monument aux morts avec une statue de poilu qui brandit une couronne de lauriers. Et le souvenir encore vivace des journées glorieuses qui suivirent le 6 juin 1944, où le Général lui-même fit un passage en ville.

Et puis peut-être plus rien depuis. La vie se réduisait à un bar-tabac-presse, alors qu'on ne fume plus guère et qu'on ne lit plus (on boit encore cela dit), un coiffeur et deux boulangeries. Même la supérette a fini par fermer.

Et depuis quelques temps, comme un frémissement : une petite usine et un centre médical, et hop on réaménage la voirie pour élargir les trottoirs, la crêperie change de mains et devient coquette, une pourvoyeuse de bobuns s'installe, un fromager pose sa plaque, un boucher et un poissonnier prennent place, et même une petite épicerie qui fait terrasse et vins bios avec des tarifs qui évoquent furieusement le 9ème arrondissement.

Mus par un probable réflexe atavique, nous pénétrons dans cet établissement. À peine entrés, la patronne ultra souriante vous vante ses minuscules boîtes de mélange d'épices au prix d'un plat principal dans une brasserie parisienne, et évoque longuement « les petits producteurs » avec lesquels elle travaille.

Et on se retrouve à boire sous un soleil de février une bière à la… verveine (sorte de liaison entre la jeunesse passée et la vieillesse à venir), évidemment brassée localement, et encouragés par un inévitable : « bonne dégustation ».

Vous savez quoi ? C'était très bon : la boisson, le lieu, le moment.

Sébastien Bourdon

Italie, été 2025

Sébastien Bourdon — 2025-08-28T06:36:57Z

28 juillet, Gênes

La dernière heure et demie de route n'était faite que de lacets, de montées et descentes, obligeant sans cesse à des ralentissement et des décélérations, en prenant la plus grande attention aux camions et voitures.

Longeant la nature, les voies ferrées et les usines jusqu'à la mer au soleil descendant, compliquant encore la chose, passant du soudain éblouissement à l'obscurité des nombreux tunnels coupant les collines.

Aoste - Gênes, c'est fait.

29 juillet, Nervi

Dans la cité balnéaire, les plages se réduisent à de jolies anses minérales, au format réduit, qui accueillent les amateurs de bains de soleil et d'eau salée (et d'humaine proximité).

La nature dans les hauteurs, la ville au pied des collines, le train qui traverse les lieux en longeant la côte, à proximité immédiate de la mer, tout cela fait penser à un décor de train électrique, un mini monde qui parviendrait miraculeusement à se tenir tout entier dans un espace réduit.

30 juillet, Nervi

La matinée révèle un ciel légèrement couvert, les lieux de baignade sont déserts. Nous ne sommes guère plus que cinq ou six là où nous étions trente hier.

Deux jeunes femmes papotent au bord de l'eau. Elles sont vaguement tatouées de petits trucs éparpillés, de ces assemblages hétéroclites qui font ressembler les corps contemporains à des papiers brouillons sur lesquels ne manquerait plus qu'une liste de courses.

Livourne : inévitables murailles enserrant la ville portuaire, au sein de laquelle se rue une foule touristique, à l'élégance vestimentaire discutable.

Est tiré un feu d'artifices pour saluer l'ouverture de festivités qui vont durer une petite semaine. Aux explosions colorées s'ajoute une musique abominable jouée à fond les ballons. On n'épargne pas plus nos oreilles que la faune et la flore.

Gênes - Livourne, c'est fait.

1er août, Rosignano

Les journées sont ici faites de cette lutte heureuse qui consiste à trouver une plage libre où poser sa serviette, sachant qu'il faudra avoir garé sa voiture au préalable, autre épreuve sportive.

Une femme mince et athlétique descend sur le sable prendre sa pause, pour un probable rapide aller-retour dans l'eau. Le geste précis et assuré, elle parvient - sans se déshabiller ni rien révéler - à remplacer ses dessous par un maillot fait d'un minimum de tissu. Bizarrement, comme tenue de bain, ça passe.

Sur une plage de réserve naturelle, un jeune couple que l'on croirait dessiné par Morris chez Lucky Luke (grande fille un peu forte, garçon petit et maigrichon), entreprend de se construire à l'aide de bouts de bois trouvés sur la plage une cabane qui les abritera du soleil et du vent.

Elle va chercher le matériel alentour, il s'occupe de le répartir sur le site, de l'enfoncer dans le sol et de le fixer. Une baignade bien méritée s'impose ensuite, parce que franchement, ici, rien que planter un parasol, c'est crevant.

2 août, Pise

Une journée sans voir la mer.

Par intermittences trop régulières, des trombes d'eau s'abattent sur les touristes, il pleut tellement que même les vendeurs de parapluie se mettent à l'abri.

Le site est évidemment beaucoup trop couru, mais il faut reconnaître que les jours de pluie, les monuments historiques, c'est très pratique.

Bien abrité, on flâne donc entre sculptures et peintures. Devant l'œil de son photographe, une bimbo encore plus restaurée que les fresques du 14ème siècle prend la pose.

À la librairie du centre-ville, un sticker apposé sur « Les Mémoires d'Hadrien » indique que pour trois livres de la même collection on a droit à un totebag. Si ça se trouve, quelques mètres plus loin, une échoppe offre du Yourcenar pour trois sacs en toile achetés.

« A chacun sa pente : à chacun aussi son but, son ambition si l'on veut, son goût le plus secret et son plus clair idéal. Le mien était enfermé dans ce mot de beauté, si difficile à définir en dépit de toutes les évidences des sens et des yeux. Je me sentais responsable de la beauté du monde. » Marguerite Yourcenar « Les Mémoires d'Hadrien ».

3 août, Lucca

La ville est tellement apprêtée qu'on se croirait plus au Nord. Le café où l'on s'arrête a des allures de salon de thé en Autriche.

Une grande dame âgée et mince y entre de toute sa raideur fragile. Extrêmement élégante, portant veste et pantalon, tenant un journal sous le bras, elle demande d'un air décidé si « sa place » est libre.

Elle est accompagnée d'un petit chien court sur pattes, de ceux qui évoquent irrémédiablement les boudins de tissu que l'on met aux pieds des portes pour bloquer les courants d'air. Elle s'installe à l'entrée de l'établissement, l'animal niché sur ses genoux, et commence sa lecture d'un air parfaitement digne, ne levant les yeux que pour rapidement jauger les passants.

5 août, San Rossoro

La jeune fille, mince et diaphane, a sous les yeux trois grains de beauté, deux à gauche, un à droite, qui à tant prendre le chemin des larmes, lui donnent des airs de mélancolie éternelle.

Au retour de cette plage de bout du monde, nichée au sein du parc naturel de San Rossore, le minibus croise un jeune sanglier qui s'ébat sur la route. Il ne faut pas dix secondes aux passagers pour se mettre à parler recettes de cuisine régionales.

9 août, Marina di Vecchiano

Avec quelques difficultés, puisque dimanche de début août, nous finissons par trouver à nous garer, et marchons une petite demi-heure pour atteindre une plage, au bout d'un bras de rivière qui évoquerait la Seine ou la Charente, un jour de canicule.

L'endroit est très beau, assez sauvage, l'eau n'est pas très bleue certes, mais le temps d'installer notre campement (parasol et serviettes), on s'y baignera volontiers. Il y a de la joie dans n'importe quelle flaque.

10 août, Livorno

Interpellé par une sono à plein volume faisant soudainement surgir de la nuit Faith No More et Ozzy Osbourne, on se déplace guidé par le son.

Sur les hauteurs de la forteresse construite du temps des Médicis, se niche un jardin public. Quelques estaminets y sont installés et se produisent ce soir sur une vague estrade trois groupes du cru à tendance rock dur comme on aime.

Le dernier à jouer - Hati & Skoll - fait face à une audience clairsemée de locaux et touristes, même si quelques tee-shirts noirs affichent chez certains un vrai appétit pour le genre.

Le groupe a une configuration classique (deux guitares, basse, batterie, chant) et s'il a le mérite de jouer ses propres compositions, elles ne se distinguent pas assez de la pléthorique production contemporaine pour leur garantir une postérité aussi longue que celles des murailles au sein desquelles elles sont interprétées ce soir.

À quoi tient que l'on reste à écouter leur cross-over/neo-metal charpenté : à la chanteuse. À peine a-t-elle grimpé sur la scène, nullement apprêtée, teeshirt et saroual noirs, souriante et enthousiaste, qu'on sait que ça en vaudra la peine.

Elle va en effet chanter comme si elle devait jouer en stade, se foutant complètement de ce que cela ne corresponde en rien à la configuration de la soirée, et se moquant même d'en avoir éventuellement les compétences.

Elle est là pour une joie qu'elle ne se retiendra pas d'exprimer, chantant et criant de sa voix rauque, caractéristique de ce côté-ci des Alpes.

Devant la scène, une très jeune fille aux longs cheveux blonds, médusée par la puissance du son, fera comme écho à cet appétit vivant, secouant sa crinière tout du long, comme si elle était au Wacken ou au Hellfest.

11 août, Marina di Pisa

Le père s'ébroue dans l'eau cristalline avec ses trois enfants, deux filles, un garçon, tous très jeunes. Au-dessus d'eux, sous un parasol vert, la mère, voilée des pieds à la tête, regarde son téléphone derrière ses lunettes noires.

Elle porte des running et le peu de jambes dépassant de son habit est également couvert par de longues chaussettes grises.

Elle ne quittera jamais l'ombre de son abri, accueillant parfois un enfant pour lui donner à boire ou à manger avant qu'il ne retourne à l'eau salée avec enthousiasme.

Les deux petites filles portent un identique maillot de bain qui a tout d'une robe rose. L'aînée hurle sans discontinuer, comme s'il fallait se défouler avant que ne vienne son tour de se ranger sagement dans l'identique position maternelle, une fois femme devenue.

Ce triomphe apparent du patriarcat a son revers : au bord de l'eau, le père n'aura pas une minute de tranquillité, devant assurer seul, toute la sainte journée, la surveillance continue de sa marmaille.

14 août, Firenze

Il fait une chaleur indécente, la quantité d'humains en short présents en ville est insupportable, n'empêche qu'on se fait cueillir par la splendeur des lieux. À croire qu'il n'y a pas ici un millimètre carré qui ne soit pas touché par la grâce.

Le vertige est littéralement stendhalien, faudrait revenir sous la pluie pour vérifier.

Dans la ruelle étroite abritée du soleil se trouve un disquaire, commerçant un peu inattendu au milieu des marchands du temple du tourisme de masse.

On comprend avant même d'y mettre pleinement le pied que l'endroit a tout pour plaire : il se pourrait même qu'on en ressorte avec un vinyle d'italian disco ou un CD de techno berlinoise, dans un imprévisible élan de shopping inattendu.

L'échoppe est étroite et basse de plafond, et le semble d'autant plus qu'elle est remplie de disques, forcément, et de toutes sortes de décorations : objets, affiches, tableaux, autocollants etc.

Le fond de la boutique cache un petit couloir à l'issue duquel une pièce supplémentaire révèle d'autres merveilles encore.

Heureusement, le temps manquait pour creuser encore les lieux comme son déficit, sans quoi, toute résistance eût été futile.

Un pressage pirate d'enregistrements live à la radio anglaise de Black Sabbath saura toutefois se rendre indispensable, d'autant que le disquaire, sur notre demande expresse, le mettra sur la platine, à fort volume.

Le riff de « Sweat Leaf » a immédiatement rempli l'espace, gagnant le corps et le cœur, avec une efficacité indiscutable sur le portefeuille.

Le disque sous le bras, sourire aux lèvres, on a repris notre chemin dans les ruelles écrasées par la chaleur.

17 août, Abano

Elle est nouvelle et ça se voit.

D'apparence d'abord : diaphane, quand bien même elle porte l'habit de fonction du personnel de la pâtisserie - chemise à manches courtes et tablier noirs - ses avant-bras sont tatoués, de même que la naissance de son cou. Non pas qu'être tatoué distingue aujourd'hui d'autrui, mais on sent qu'illustrer ainsi son corps correspond à quelque chose qu'elle voudrait exprimer. Il est vrai qu'elle est du genre mutique au sourire discret.

Son allure se complète d'une chevelure teintée en rouge sang, nouée à l'arrière, les côtés du crâne rasés de près. Elle doit aimer la musique.

Le personnel plus aguerri la brutalise un peu, semble s'agacer d'une inefficacité qu'on ne devine pourtant pas. Les jours suivants, elle aura finalement fait son trou, comme si elle avait toujours été là.

À la regarder, on pense à une princesse des ténèbres qui aurait été réduite à des travaux terrestres par une malédiction obscure et une belle-mère cruelle. Las, ça risque de durer, on dit que les princes n'existent plus.

19 août, Bellagio

Il y a quelque chose de la montagne tombée de la mer au lac de Côme, cette immense étendue bleue dont on ne peut croire qu'à un moment elle ne s'échappe du paysage valloné qui l'enterre.

Il y a bien des activités balnéaires, mais on n'est pas tout à fait dans le laisser-aller maritime. On porte beaucoup moins de tongs, et il n'est pas rare de croiser en pleine journée des vacanciers élégamment vêtus de robes légères et pantalons en lin.

20 août, Ambri, Suisse

La pluie frappe irrégulièrement sur la terrasse couverte d'une bâche, protégeant les clients attablés à l'extérieur. Le temps gris règne sur les vallées suisses, des nuages plus ou moins épais s'accrochent aux collines et aux montagnes.

Aux tables alentours, se télescopent dans les conversations l'italien, l'allemand et le français. C'est à se demander quelle première langue employer si l'on veut initier un dialogue. En tout cas, l'anglais ne règne pas ici.

L'autre jour, au restaurant de bord de mer :

« Io, sono Francese »
« Ah ? non si vede »

Sébastien Bourdon

Sport Études

Sébastien Bourdon — 2025-06-09T15:53:47Z

Lorsque l'on n'a guère d'intérêt pour la chose sportive télédiffusée, on passe souvent à côté d'enthousiasmes collectifs. Bonne ou mauvaise chose, qu'importe, on nous permettra de n'en avoir pas eu grand chose à faire de la victoire récente du PSG. Que ce soit le flocage du maillot ou les débordements qui s'ensuivirent, il n'y avait rien pour plaire.

Issu d'une génération où le tennis avait quand même pris beaucoup de place sur le territoire national, Roland-Garros a durant toutes nos années d'études constitué un formidable moyen de faire autre chose que de réviser.

Il y avait dans ces affrontements épiques sur terre rouge un renvoi à la littérature et à la fiction, à même de vous extirper sans peine de toute tâche un peu pénible, particulièrement celle d'étudier.

Puis d'autres choses ont pris la place de la petite balle jaune et on a préféré les énervés de la guitare à ceux de la raquette.

Enfin, quand on n'a pas d'échéance bachelière ou universitaire, rester devant la téloche pendant des plombes présente un intérêt largement réduit.

Mais de temps en temps, ça peut vous saisir, le surgissement de Lois Boisson dans le flot des réseaux, ou cette finale hommes hier (Sinner - Alcaraz, joueurs dont on ignorait jusqu'à l'existence, mais il paraît qu'ils sont connus), proprement homérique, et qui a réuni trois générations devant l'écran. Pour peu que l'on ait un peu d'appétence pour la dramaturgie, ça le faisait bien.

A les voir souffrir plus de cinq heures durant, impossible de ne pas se souvenir combien le tennis à pratiquer soi-même était une éternelle damnation. Jamais satisfait de son jeu, et pour peu qu'on emporte un set, pour finalement en perdre un autre, on est obligé de se battre pour rejouer une éternité de plus. Ce putain de sport était un chemin de souffrance avec des victoires hypothétiques qui ne cessaient de reculer dans le temps au fur et à mesure de l'avancée du match.

Voir d'autres s'y coller avec une énergie qui ne fut jamais nôtre, c'est un loisir étrange, mais qui peut donner des satisfactions pour peu qu'on le regarde à plusieurs, on l'a vérifié hier.

Sébastien Bourdon

Glaciation de l'horreur

Sébastien Bourdon — 2025-02-18T21:11:59Z

Avec toute cette pluie, on avait oublié le bruit de la neige. Ce son de nos pas étouffé, ce vague grincement, cette vibration qui meurt dans la ouate blanche et froide.

Il y a là quelque chose d'une infinie douceur, qu'un soleil de plomb sur une plage en été ne produit pas.

On a dans une vie d'occidental vaguement mobile visité des tas de ruines et, enfant, nos jeux de plage normands étaient imprégnés des décombres de la guerre, le bunker au bord de l'eau semblant aussi naturel que les grandes et immuables marées de la Manche.

Mais de camp de concentration, jamais. Pas de vacances en Pologne, peu en Allemagne, ni de voyages scolaires pour y pallier.

Il y en a pourtant un sur le territoire national, au lieu-dit Natzweiler-Struthof, et après avoir été si souvent passé à côté, on a finalement pris le temps.

Bâtiments provisoires de l'horreur éternelle, aujourd'hui figés. L'économie mise ici dans ce qui devait servir à ses semblables dit aussi des choses qu'on leur a faites subir, la réduction ultime de leur humanité.

Préserver tout cela semble artificiel, peut-être. N'empêche, tout cela parle, hurle à nos oreilles.

Est-ce utile que de maintenir tout cela pour les bonnes volontés qui voudront bien s'y rendre ? Il en a pensé quoi le bébé nourri par sa mère à la becquée pendant la projection du film ? La jeune fille dont la sœur aînée n'a pas résisté à la tentation de la boule de neige, même en des lieux si glacés ? Le « devoir de mémoire » fait-il sens ?

À la fermeture du site, la brume nocturne s'épaississait sur la neige froide, la nuit et le brouillard occupaient tout l'espace silencieux.

Sébastien Bourdon

Flush the Fashion

Sébastien Bourdon — 2024-09-29T08:58:03Z

Paris, un samedi après-midi de début d'automne. Les rues du Temple et de Rambuteau n'ont plus grand chose de francophone, on y parle surtout anglais, et à voix haute, comme forcée.

On ne s'y habille pas non plus comme le tout-venant, on sent dans le mélange des genres un souci continu du choix des formes et des matières.

Quand bien même on aurait l'air de tomber du lit, la couche était haute et on a bien réfléchi à quoi mettre avant de toucher le sol.

Cycliste urbain beaucoup trop mouillé en 2024 - et l'année n'est pas finie - on a suivi la mode pour s'intéresser à une marque supposée nous protéger de l'ondée et rencontrant actuellement un succès phénoménal (à Paris, c'est flagrant).

Les boutiques ont poussé comme des champignons - normal, avec toute cette eau - et nous voici donc au sein de l'une d'elles.

Ça ne désemplit pas d'une population cossue, plus ou moins jeune, mais le croyant pour toujours.

Les vendeurs sont tatoués et piercés, ce qui de nos jours ne permet plus d'avoir le moindre doute quant à la soumission au système du lieu où nous pénétrons (ça me rappelle cette tournure d'un professeur de sciences éco au lycée - « le conformisme de l'anticonformisme » - qui m'avait plongé dans des abîmes de perplexité).

Le concept du magasin est minimaliste, un modèle de chaque, à charge pour vous de mettre la main sur un vendeur qui extraira des profondeurs de l'échoppe la couleur et la taille souhaitées.

L'atmosphère est singulière, un flot continu de gens qui essayent des vêtements, tous identiques ou presque, à la chaîne, les prennent ou pas, avec un échange humain réduit à sa plus stricte expression.

Car la conviction de la marque est faite : ils vendront, nous achèterons.

À ce niveau là d'abrutissement désinvolte, je suis sorti manger coréen. De toutes façons, aujourd'hui, il ne pleut pas.

À peine reconnecté sur les réseaux, j'ai constaté l'invasion sur ces derniers de publicités pour ladite marque…

Sébastien Bourdon

Week-end Prolongé

Sébastien Bourdon — 2024-09-02T17:05:39Z

À cette heure matinale, il ferait presque frais, se dit-on en remontant la rue vers la pâtisserie. Quelques mètres avant cet établissement se trouve un lycée. Ici, les vacances ne sont pas achevées, ce qui donne à notre très éphémère prolongation estivale le charme de la simple continuation.

En réalité, ici comme ailleurs, la fin se profile. Devant l'école arrivent des gens qui, s'ils sont bronzés et légèrement vêtus, n'en portent pas moins des tenues qui trahissent la reprise du travail. Il va probablement se tenir ce matin une réunion de pré rentrée des profs, ceci expliquant cela.

On ne sait si c'est l'âge, mais avec le temps et les enfants, on s'est pris à apprécier les régions où l'été se tient, où il ne négocie pas sur sa nature. Ici ce sont de longs mois pleins où le soleil brille, sans s'interrompre ou si peu.

Cela peut être source de contrariétés, entre les chaleurs dantesques et les moustiques tigres. Mais même les choses désagréables ont du mérite lorsqu'elles sont annoncées, sans surprise, fidèles à elles-mêmes.

Dépasser, même légèrement, le bord des vacances fait penser au très beau premier film de Nicole Garcia, « Un Week-end sur Deux » (1989). Mère un peu borderline, Camille (Nathalie Baye) embarque ses enfants pour une virée entre la France et l'Espagne, alors qu'ils doivent retourner à l'école, et sans l'accord du père.

Alors que son fils est un peu décontenancé par le projet, elle lui réplique : « Je ne suis peut-être pas la mère que tu voulais Vincent. Je suis une mère qui perd son sac et qui ment quand elle ne sait plus quoi faire. Voilà comme je suis ».

Sébastien Bourdon