Sounds Mag'

Messe Populaire

Sébastien Bourdon — 2014-07-07T20:05:45Z

Je me souviens parfaitement du match France Allemagne à Séville en 1982. Bien au chaud dans le canapé avec les parents et comme estomaqué par la soudaine brutalité des évènements. Les années ont passé, je n'ai rien oublié, mais je préfère quand même une certaine forme de violence musicale à l'affrontement stérile autour d'un ballon rond. Du coup, j'ai raté le match que l'on qualifiait de « retour » dans toutes les gazettes, trente-deux ans plus tard à Rio. De toutes façons, je n'avais pas pris d'assurance annulation pour le concert (j'en connais qui l'avaient fait)…

Alors que je quitte mon office pour me rendre au spectacle, je réalise que la ville entière bruisse du football, les télévisions et radios sont allumées, on voit des maillots partout, on ne parlera bientôt plus que de cela. Du coup, se rendre à ce concert quand tout le pays est tendu vers un autre événement relevait du déplacement dans un monde parallèle.

Cette rencontre sportive à échelon mondial ne fut bien sûr pas sans conséquence sur le concert du jour, et c'est dans un Zénith quelque peu vide que nous entrons. Le premier groupe à monter sur scène, dès dix-huit heures pétantes, Ghost, ne fait preuve d'aucun abattement, semblant même comme revigoré par cette foule clairsemée, et dans l'obligation de jouer fort et dur pour la joie du public présent. N'oublions pas que les quelques pelés ayant fait le déplacement n'ont pas hésité à préférer la musique de Satan aux chants patriotiques de stade, ils méritent donc un traitement de faveur.

Nos satanistes de pacotille sont toujours aussi amusants et leurs tournées incessantes ont clairement contribué à fluidifier leur jeu et à solidifier l'interprétation de leur répertoire. Les chansons sont de haute tenue (« Elizabeth », « Monstrance Clock »…) et cette fine équipe masquée sait parfaitement jouer des atmosphères provoquées par leur titres. Je ne sais si c'est là le renouveau du métal, mais en tout cas, on devrait s'amuser encore pas mal d'années en leur délicieuse compagnie. Trois quart d'heure de concert parfait, que demande le peuple : un concert plus long la fois prochaine.

A ce stade de la compétition, il semble que l'équipe tricolore soit moins convaincante au Brésil, ou du moins peine à faire la différence avec la Mannschaft.

Mastodon prend la suite et s'installe comme en terres conquises, jouant très vite et surtout très fort. L'atmosphère de la soirée est maintenant établie : Ghost a allumé l'incendie, Mastodon l'alimente et avec Slayer, nous danserons sur les cendres. Nonobstant cela, j'en note quand même qui suivent le match sur leur téléphone. Ils feraient mieux de regarder le spectacle, nous savons maintenant tous qu'ils seront déçus.

Mastodon aborde un Zénith qui se remplit quand même un peu avec des titres piochés ça et là dans leur discographie, sans nécessairement choisir leurs morceaux les plus aisés ou abordables. Ce choix qui pourrait être judicieux se révèle pourtant discutable du fait de la qualité du son, assez médiocre... Une vague sensation d'étouffement pourrait menacer les spectateurs, même les plus endurcis, ce dont ne se rendent sans doute pas compte les musiciens, trop occupés à tirer de leurs instruments de quoi construire un mur, épais et solide.

Le groupe, dans le contexte sonore décrit, et nonobstant un set relativement court, se risque également à l'interprétation de titres de son nouvel album tout juste sorti, mais extrêmement prometteur, le nommé « Once More Round the Sun ». La galette est fort bien chroniquée un peu partout, et semble t'il à juste titre. Du coup, je l'ai achetée le lendemain et ne saurais que vous recommander de faire de même.

Slayer vient achever la soirée. On aurait envie d'être totalement enthousiaste car, comme me le dira un photographe de ma connaissance retrouvé sur place, « des tubes, ils n'ont que des tubes ! ». Mais le son n'est toujours pas formidable, encore plus fort et toujours imprécis. Et puis, Jeff Hanneman (guitare) est mort et Dave Lombardo (batterie) a claqué la porte (geste qui, le connaissant, a du être assené avec une certaine vigueur). Son remplaçant habituel, Paul Bostaph, est loin de posséder la frappe subtile et dynamique du précédent. Alors bien sûr, Slayer est toujours grand, une « véritable machine de guerre », mais sans son batteur d'origine, Slayer perd de sa magie (noire), de ce qui les a toujours distingués du tout-venant de la scène thrash metal.

De ce Zénith quelque peu dégarni, mes enfants ont fait ce soir leur terrain de jeux, courant en tous sens, leur habituelle énergie comme décuplée par la brutale vigueur de la tête d'affiche. Le cadet, juché sur mes épaules aura même droit à un amical salut du guitariste Gary Holt, ce qui le fera rosir de plaisir.

Mais les kids fatiguent après presque quatre heures de concert et nous jugeons donc nécessaire de rejoindre nos pénates, non sans avoir goûté à l'implacable doublé « Dead Skin Mask » et « Raining Blood ». Nous quittons alors les lieux, sourds mais heureux. Et puis, le groupe joue si fort qu'en allant chercher notre véhicule de l'autre côté du parc de la Villette, nous profitons encore des titres suivants dans la nuit qui tombe devant la Cité des Sciences.

Come Together

Sébastien Bourdon — 2014-06-27T15:25:03Z

Selon mon épouse, le pire n'est pas que je l'abandonne avec nos trois descendants pendant près de cinq jours pour le festival, c'est de gérer ma dépression post-Hellfest la semaine qui suit mon retour. Il faut dire que cet « Enfer », c'est vraiment le Paradis (elle était facile, je n'en disconviens pas).

Alignement des astres, alors que le Hellfest réalise sans doute la plus belle affiche de son histoire - Iron Maiden, Aerosmith et Black Sabbath en têtes d'affiche, excusez du peu - voilà qu'en plus, il fait beau. Mais vraiment beau, on se croirait presque à l'été 76, époque où justement de nombreux groupes programmés cette année connurent leur heure de gloire (mon enfance en somme). Tout semble donc indéniablement en place pour un festival particulièrement réussi.

Me concernant, l'assertion est d'autant plus pertinente que je disposerai cette année d'un pass « VIP Presse Backstage ». Dans « Le Monde d'Hier », Stefan Zweig cite ainsi Balzac : « les gens célèbres étaient pour moi comme des dieux qui ne parlaient pas, qui ne marchaient pas, ne mangeaient pas comme les autres hommes. » Poursuivant ce propos, l'autrichien ajoute : « c'est là précisément ce que nous avions éprouvé. Le fait d'avoir rencontré dans la rue Gustave Mahler constituait un évènement qu'on rapportait le lendemain à ses camarades comme un triomphe personnel, et quand un jour je fus présenté à Johannes Brahms et qu'il me frappa amicalement sur l'épaule, je demeurai plusieurs jours tout égaré par ce fait prodigieux. »

J'en suis exactement là avec les artistes que j'admire et vénère. Avec ce pass, je devrais bien arriver à m'évanouir de joie une ou deux fois.

Vendredi 20 juin

En entrant sur le site, on a beau avoir été dûment informé des modifications et améliorations apportées, on ne peut qu'être sacrément impressionné par les efforts fournis pour donner aux lieux une atmosphère encore plus riche : reconstitution de la Camden Street londonienne (le « Hell City Square »), sculptures diverses, habituelles constructions métalliques, corbeau géant, grande roue… Tant et si bien qu'on peine à croire que tout cela relève de la construction provisoire. Le Hellfest est peut-être un monde enchanté, hors de l'espace-temps habituellement fréquenté, et dont la porte ne s'ouvre qu'une fois par an, pour trois jours seulement. Le reste du temps, il existe toujours, quelque part dans les limbes de notre imaginaire sans doute.

Autre choc pour les habitués, la foule hallucinante qui se presse sur les lieux. On parle de 45 000 personnes, score jamais atteint jusque là. Avec la chaleur écrasante qui règne et la poussière en suspension, on pressent déjà que le week-end sera extrêmement physique.

Cette température presque hors norme provoque également la formation de longues files pour acquérir les précieux jetons permettant de s'approvisionner dans les nombreux bars, eux aussi déjà pris d'assaut. Pendant l'attente, on écoute d'une oreille distraite, mais intéressée, le groupe Satan sur la Mainstage. Ce nom quand même, je n'ose imaginer quelles furent les autres propositions lorsqu'il s'est agi de baptiser le groupe.

Ne résistant pas au plaisir de rejoindre ce lieu réservé à une minorité, je fais mes premiers pas au VIP. J'y ai tout de suite croisé la merveilleuse Laura Pleasants, ci-devant guitariste et chanteuse de Kylesa, mais autant vous l'avouer, je n'ai pas osé l'aborder (je suis timide avec les vedettes, encore plus si ce sont des filles).

Le carré VIP du Hellfest, c'est un peu comme le Hellfest, mais en mieux, en tout cas s'agissant du confort. La nourriture y est moins variée mais meilleure, il y a même des glaces artisanales (j'ai pris fraise, c'est ce que je préfère). On trouve des tables avec un peu d'ombre et une décoration de fin du monde encore plus chiadée ainsi que, c'est appréciable, des toilettes nettement moins envahies.

Sinon, les filles y sont peut-être plus jolies, j'en ai notamment vu une allongée sur l'herbe devant l'entrée des loges des artistes, un peu maigrichonne et fort peu vêtue, qui semblait langoureusement attendre un loup pour la dévorer. Quant aux garçons, il ne m'a pas semblé qu'ils soient moins poilus (à part moi peut-être).

Reprenant mes marques sur le site, j'écoute Powerman 5000 sur la Mainstage d'une oreille discrète, cette dernière m'indiquant que la fuite est à envisager, j'obtempère donc à cette saine injonction auditive.

Je tente ensuite les français de Loudblast sous l'Altar, ce qui se révèle infiniment plus conséquent, mais la foule rend impossible l'entrée dans les lieux (évènement qui se reproduira hélas). Or, en ce début d'après-midi, si on n'est point sous chapiteau, on est en plein cagnard, alors sans image et avec peu de son, je renonce pour un peu de shopping.

Les irlandais de Therapy ? se produisant sur la Mainstage 1, je me fais une joie de retrouver ce groupe un peu oublié de mes étagères chargées, et qui vaut finalement toujours la peine, visiblement. Enthousiastes de jouer devant tant de monde, les musiciens ne mesurent pas leurs efforts et alignent beaucoup de tubes nullement nostalgiques et encore pertinents. Lorsqu'ils ne jouent pas leur répertoire, ils font montre de leur bon goût en s'appropriant aussi bien Joy Division avec « Isolation » que Judas Priest pour un « Breaking the Law » de circonstance en ces lieux (reprises qu'on trouve sur leurs albums et qui résument finalement assez bien leur son et leur démarche).

On se repose ensuite sous les arbres en mangeant gras - argentin paraît-il, en écoutant distraitement et de loin se succéder sur les Mainstage les épouvantables Trivium et le décidément pénible Rob Zombie. Heureusement, Kylesa nous ravive sous la Valley. Toujours mue par deux batteries, leur musique serpente, oscillant entre lourdeur pachydermique, phénoménales accélérations et langueur mélancolique. La part féminine de ce groupe, et sans doute la plus charismatique, assumée par la délicieuse Laura Pleasants dont je vous parlais ci-dessus. Cette dernière m'enchante toujours et ce d'autant qu'elle a mis de la douceur dans son chant. Et quand elle crie, je fonds littéralement. Un petit bémol toutefois, le nouveau deuxième batteur faisant plus office de percussionniste, cette évolution du son nous prive un peu de cette jouissante sensation d'oppression rythmique que le groupe était capable de produire à une époque.

A regret, nous partons avant la fin du concert pour rejoindre la Mainstage 1 et Iron Maiden qui vient. Las, c'est déjà la foule des grands jours, et même en jouant des coudes, nous réalisons que nous n'approcherons jamais beaucoup de la scène. Le concert de Sepultura s'achève sur la Mainstage 2 attenante ce qui nous permet de patienter, c'est toujours plaisant, surtout quand l'hymne « Roots, Bloody Roots » résonne au soleil couchant, avec force nuages de poussières déclenchés par la folle agitation qui règne dans le « pit ».

Il y a du monde partout et de tous côtés, mais cette situation inconfortable, en plus de la distance et du son discutable, ne parvient pas à gâcher la joie ressentie à l'arrivée sur scène des glorieux anglais. Bruce Dickinson est magistral et dans une forme vocale stupéfiante (son interprétation de « Revelation » m'a fait littéralement frissonner). Et avec ça, il est taquin, nous révélant au fur et à mesure le score du match France Suisse se déroulant au même moment au Brésil.

Autour de nous tout le monde chante, et on réalise, à voir tous ces gens amassés et heureux, l'importance cruciale de la musique de ce groupe et la part prépondérante qu'a pris chacune de leurs chansons dans nos vies après tant d'années. On peut affirmer que le groupe a encore réuni toutes les chapelles métalliques, enthousiasmant dans un même élan les néophytes comme les fans historiques (« mettre tout le monde d'accord » est une expression inventée pour ou par Maiden). Après eux, que nous restera t'il pour être aussi heureux tous ensemble ?

Le concert achevé nous renonçons à un Slayer qui n'est plus ce qu'il était pour un Death qui n'est plus, mais dont la musique jouée par quelques survivants semble diablement vivante. Vive et intelligente, exigeante pour ses musiciens comme pour son public. Une énergie de noctambule nous gagne alors, quand on croyait avoir laissé toutes nos forces dans le beau spectacle de Maiden. A l'issue du concert, les musiciens de Death reviennent longuement saluer le public, visiblement émus par l'enthousiasme de ce dernier.

Il est maintenant minuit, c'est déjà demain, mais après tout ce death metal, un peu de black du même genre s'impose avant d'aller faire dodo. Enslaved le pratiquant dans son penchant mélodique, on fera de plus beaux rêves encore. Groupe norvégien (forcément) à la musicalité impressionnante et qui sur scène se révèle extrêmement précis. L'aspect réellement chanté par le titulaire des claviers (Herbrand Larsen) rend plus impressionnantes encore les vociférations gutturales du bassiste (Grutle Kjellson). La journée s'achève sur cette sensation de belle violence de laquelle surgit une superbe mélodie.

Samedi 21 juin

De retour sur le site en tout début d'après-midi, règne comme une forme un peu décalée de quiétude. On a pris nos marques, on est bien, et à partir de là, on le sait, ça va malheureusement passer trop vite.

Sur la Mainstage se produit Buckcherry, on ne peut pas dire que cela soit désagréable, mais ça ne casse pas trois pattes à un canard, même de métal laqué.

Lorsque l'oreille n'est point trop occupée et que l'on arpente le site, le corps est happé par la chaleur et l'œil troublé par cette vision : les filles sont en maillot, alors qu'il n'y a même pas la mer. Il faut reconnaître que les efforts vestimentaires de certaines festivalières diffèrent quelque peu des années précédentes ou les frimas n'avaient pas permis de telles privautés.

J'en ai même vu certaines en simple culotte avec des autocollants sur les tétons (gloups). Ces dernières se révéleront être généralement là pour promouvoir des marques de vêtements ou bijoux quelque peu sexy, et donc en représentation. Au Hellfest, le capitalisme est poussé dans ses ultimes retranchements.

La journée commence réellement avec les merveilleux Walking Papers. Pas de fioritures, du charisme, du jeu et c'est parti pour une trop petite heure de rock n roll. Ce groupe mériterait plus de temps de jeu et une meilleure heure de passage en termes d'exposition, mais tout constitué de vétérans qu'il soit, cela reste une formation récente. Leur chanteur et guitariste, le flamboyant Jeff Angells s'offrira une descente de scène au sein d'un public enthousiaste et comme ému de cette soudaine proximité. J'en ai profité pour lui serrer la main.

Avant de remonter sur la scène pour les dernières notes de la chanson, il nous a dit « I'll be back ». On t'attend Jeff, reviens quand tu veux.

A ce stade de la journée, plus d'interrogations, même métaphysiques : la fatigue ? Quelle fatigue ?

Un peu plus tard dans l'après-midi, j'entame des retrouvailles avec des amours anciennes, le groupe Extreme sur la Mainstage 1 (la dernière fois, c'était au Zénith de Paris le 5 octobre 1991). Ces garçons moulinent un funk rock blanc qu'on est en droit de trouver discutable, mais que j'avoue apprécier, d'autant qu'ils se risquent parfois à une fantaisie de bon aloi qui en ferait presque des héritiers américains – certes plus vulgaires - de Queen (« Three Sides To Every Story » 1992). Au surplus, les musiciens sont exceptionnels, ce qui ne gâte rien. Nuno Bettencourt arpège à tout va, en compétent héritier d'Eddie Van Halen.

Le groupe a connu un immense succès international en 1990 avec la ballade acoustique « More Than Words », sur laquelle j'avoue avoir frissonné lorsqu'elle fut ici reprise par la foule. Tous ces prétendus satanistes réunis célèbrent fort bien l'amour, il faut le dire.

Découvrant tardivement que mon « pass backstage » me permet en réalité de découvrir l'envers du décor et de regarder les concerts sur les côtés de la scène (comme les vedettes et parfois, avec les vedettes), je tente une première fois l'aventure avec le concert de Clutch sous la Valley, démarche d'autant plus justifiée qu'il n'y a pas un centimètre de libre sous la tente.

Alors que j'étais fort bien placé, las, les nécessités du service me renvoient brutalement plus en arrière du backstage, en plébéien que je n'ai en réalité jamais cessé d'être. De ce fait, me voilà trop loin pour avoir une vue d'ensemble et dans l'impossibilité de me rendre dans la fosse, remplie à craquer. Le type nous ayant imparti de renoncer à nos bonnes places, y mettant finalement certains de ses amis, j'opte pour la révolte, on ne va quand même pas au Hellfest pour respecter les interdictions. Je passe donc de l'autre côté de la scène, où se situe la console, monte l'escalier, enjambe la barrière et me positionne à côté de Nick Oliveri (ex bassiste de Kyuss et Queens Of The Stone Age) pour regarder le concert. Joie, victoire, triomphe même. Ça doit être cela la « Crucial Velocity » que chante Clutch.

En sortant, je force un peu mon naturel réservé et sollicite même un petit selfie avec Nick Oliveri (il faut bien vivre avec son temps), garçon qui se révèle tout à fait charmant, contrairement à la sulfureuse réputation qui lui est faite (et à laquelle il contribue un peu, il faut bien le dire).

Retour sur la Mainstage 2 pour écouter Deep Purple. En attendant leur arrivée, nous subissons les derniers feux mal éteints de Soulfly. Ce qui en ressortait ressemblait à un concert de basse saturée sur laquelle se greffaient de mauvaises percussions et les vociférations limitées du vocaliste Cavalera (« Jump ! Jump ! »). Se méfier des rastas blancs, toujours.

Heureusement, Deep Purple va nous réconforter de fort belle manière. Je n'en attendais pas forcément grand-chose, mais nos fringuants sexagénaires se sont révélés complètement enthousiasmants, tout en maîtrise souriante. Piochant ça et là dans leur répertoire (« Lazy », « Space Truckin' », « Hard Lovin' Man »...) livrant même quelques extraits de leur remarquable dernier album sorti l'an passé, « Now What ?! », faisant ainsi montre d'une créativité et d'une envie non éteintes (le morceau « Uncommon Man », extrait dudit dernier opus sera d'ailleurs la ritournelle qui nous restera en tête lorsqu'à trois heures du matin nous retrouverons enfin notre lit douillet). Une vie pareille, comment avoir envie de l'arrêter, le plaisir, le sourire, on n'en sortira que les pieds devant semblent-ils nous dire.

Puis vint Aerosmith sur « Back in the Saddle », devant une foule en liesse, titre sonnant d'ailleurs comme un rêve d'éternel recommencement, tomber de cheval, mais toujours remonter dessus. A l'instar de la Vierge de Fer la veille, les bostoniens font le plein et au-delà, on respire à peine tant nous sommes agglutinés. On n'envie pas les petits dans un moment pareil.

Les musiciens semblent physiquement fatigués (mais qu'est-il arrivé à Joe Perry ?), mais cela ne se ressent pas à l'écoute, entre diamants noirs des années 70 (« Rats in the Cellar », « Same Old Song and Dance », « Mama Kin »...), et tubes en or massif des années 80 et 90 (« Cryin' », « Dude », « Livin on the Edge »...) Aerosmith enchante l'audience.

Les esprits chagrins trouveront sans doute cela un peu léché. Il s'agit d'un Barnum à l'américaine avec force lumières et confettis certes, mais, si ce n'est peut-être le manque de spontanéité, il n'y a rien à jeter, d'autant que le toujours souriant et bondissant Steven Tyler se révèle encore à soixante six printemps toujours plein d'un allant et d'une drôlerie presque juvéniles.

Les bostoniens n'oublient pas de jouer « Dream On » avant de partir (avec piano blanc, tant qu'à faire), ce qui constitue exactement notre programme pour la courte nuit qui vient.

Dimanche 22 juin

Le troisième jour, en se levant, difficilement et douloureusement, on pourrait fugitivement considérer que deux jours auraient suffi. Et ce d'autant que la programmation du dernier jour est moins alléchante, le plus palpitant est concentré en fin de journée, nous obligeant à moult sacrifices. Comme le disait un festivalier de ma connaissance, le Hellfest devrait durer une semaine et être remboursé par la Sécurité Sociale.

Au surplus, si c'était possible en Loire-Atlantique, il fait encore plus chaud en ce dimanche de juin.

En arrivant au coin VIP, je vérifie à petite échelle cette évidence habituelle au festival, ici, il y a plus de queue aux toilettes des garçons que chez les filles. On progresse certes plus vite en termes de féminisation qu'à l'Assemblée Nationale ou dans les conseils d'administration, mais il y a encore un peu de chemin à faire.

Je tente enfin un petit tour sur la Warzone pour écouter du "oi" (comprendre du punk, en l'espèce le groupe Last Resort). Au milieu des vignes, c'est un petit peu plus clairsemé que sur le reste du site, mais la chaleur y est épouvantable, pas un début de commencement d'abri pour se protéger de l'astre divin.

Ecoutant vaguement la musique, j'observe les fans. Il est toujours amusant de croiser ces punks tatoués de la tête aux pieds, mais certains équipés de bouchons d'oreilles et fumant des cigarettes électroniques. Mais ne vous y trompez pas pour autant, ici, c'est du brutal, on n'est pas là pour plaisanter.

Un peu lassés par l'aspect rébarbatif du genre, nous partons sous la Temple pour tenter Equilibrium. La quête désespérée d'ombre est sans doute ce qui a motivé notre mouvement, parce que pour la mélomanie, ce black métal celtique nous oblige à un repli rapide.

On se réfugie alors sous la Valley, généralement plus à même de nous fournir en sons de guitares gras et velus. Ça s'appelle House of Broken Dreams et cela tient ses promesses. La poussière est aveuglante même sous la tente mais, tout irrespirable que cela soit, ce n'est pas sans contribuer parfaitement à l'ambiance. J'en profite pour utiliser mon sésame et faire un tour à l'arrière scène. Sous la scène une jeune fille fait la sieste, spectacle charmant.

Cette énième petite promenade se révèlera finalement plus amusante que la musique de cet aimable trio, ce dernier souffrant d'un relatif manque d'originalité.

Enfin Satan, le vrai, nous rend visite avec les black métalleux polonais de Behemoth. Pour mettre dans l'ambiance, les musiciens grimés, hiératiques, montent sur la Mainstage au son délicat de cris de porc qu'on égorge. Après avoir allumé force candélabres, le groupe envoie des riffs qui sonnent comme des giclées de sang. L'astre solaire apeuré se couvre même pudiquement pour la première fois de la journée de quelques nuages ! Le leader Nergal (qui portait un très joli collier fait de restes de poulets sanguinolents) a un charisme indéniable, mais le genre est quand même un peu écrasant et il nous aurait sans doute fallu quelque chose d'un peu plus primesautier pour nous extraire de la torpeur dans laquelle la fatigue et la chaleur nous ont plongés.

Les festivités polonaises achevées, Soudgarden débarque sur l'autre Mainstage avec « Searching With My Good Eye Closed » extrait du magnifique « Badmotorfinger » (1991). A l'écoute, on ne ressent pas forcément de nostalgie mais une joie certaine à se plonger dans ces effluves du grunge de notre jeunesse enfuie. Si Matt Cameron (batterie) est absent pour cause de présence requise pour une tournée européenne de Pearl Jam (qui ignore d'ailleurs la France), le groupe se révèle néanmoins sacrément percutant (ledit Matt Chamberlain n'est pas franchement un manche). Il est d'ailleurs temps que ma génération prenne un petit peu plus d'assaut la Mainstage et qu'une journée d'un Hellfest futur soit franchement consacrée à la scène de Seattle des années 90, scène qui a sans doute amené beaucoup de monde au heavy metal.

Le concert se poursuit avec quelques merveilles comme « Rusty Cage », mais si l'exécution est irréprochable, le son n'est pas formidable et Chris Cornell pour séduisant qu'il soit, n'atteint que rarement les sommets vocaux produits sur disque. De ce fait, l'intensité dramatique de leur musique y perd un peu et le concert semble comme insuffisamment habité.

Dieu merci, n'est pas oublié de la set-list le titre « Jésus Christ Pose » qui s'imposait définitivement au Hellfest !

Je renonce (honte sur moi et trois générations) au black métal d'Emperor reformé pour retrouver un vieux complice des lieux, Wino, officiant cette fois au sein de Spirit Caravan, sous la Valley, évidemment. Impeccablement placé derrière la scène, j'y retrouve mon nouvel ami Nick Oliveri pour headbanguer en cadence. Je note également à côté de nous la présence de quelques créatures à la peau très blanche, que l'on croirait sorties d'un épisode de « True Blood », ce qui ne gâte rien à l'ambiance.

On officie dans un genre de doom poisseux et particulièrement groovy, tout ce qu'on aime sous la Valley en somme. On parle beaucoup de Phil Anselmo comme agent d'ambiance du Hellfest (il fut toutefois assez discret cette année), mais il ne faudrait pas oublier Wino qui illumina les éditions précédentes avec St Vitus et The Obsessed.

De là où je me trouve, je discerne dans le public nombre de mes amis, sourire aux lèvres à l'écoute de cette musique. Pour certains, on s'est courus après tout le weekend, sans jamais réussir à se rattraper et nous voilà presque tous réunis alors que le festival touche à sa fin. Nous avons bon goût : c'est indéniablement un des meilleurs spectacles de l'édition 2014.

Je les rejoins dans la fosse pour partager tout cela ensemble. Nous aurions peut-être pu en arrêter là, mais Black Sabbath joue sur la Mainstage, il ne saurait être question de n'en rien entendre.

De loin (pas le choix vu la foule), nous regardons donc les parrains du heavy metal, groupe qui n'en finit pas de ne pas vouloir mourir. Au regard de la qualité des compositions et de leurs interprètes, si pathétique que cela soit, cela reste très beau, si éloignés de la scène soyons-nous. Seule faute de goût, mais majeure, ce batteur de pacotille – Tommy Clufetos - embauché pour remplacer Bill Ward. S'il fallait faire un mauvais choix, le management d'Ozzy a carrément décidé de faire le plus mauvais possible. Une boîte à rythmes peut avoir plus de swing, je n'en doute pas. Le jeu subtil du batteur d'origine est ici massacré par un batteur américain de stade.

C'est regrettable car nos trois honorables grand-pères sont encore capables de produire des choses intéressantes, leur dernier album (« 13 ») nous laissant même à penser que leur créativité n'est pas éteinte (avec Brad Wilk à la batterie et non pas l'horrible cogneur ci-dessus évoqué).

La distance et ce parfum de « ce n'est plus ce que c'était » devenant vraiment trop prégnant, nous voilà de retour sous la Valley pour Unida, groupe mené par John Garcia (ex Kyuss, Hermano, Vista Chino…). Pas de surprise, la qualité est là, l'enthousiasme fait beaucoup dans la musique, nous permettant de conclure dans cet exact état d'esprit cette édition 2014 du Hellfest.

A l'issue du concert, je tourne encore quelques instants en ces lieux qui seront bientôt fermés, m'en imprégnant encore un peu. La musique était bonne, la bière était fraîche, le soleil avait asséché le sol pour n'en faire que de la poussière. Puissions-nous à son instar tourbillonner encore puis, notre temps venu, tourbillonner toujours.

En quittant les lieux, et on est garé loin, dépourvu de toute corde vocale et les lombaires en compote, je réalise que ce pass aura surtout été pour moi un moyen de m'approprier encore plus le Hellfest, d'avoir été ainsi partout chez moi, au hasard d'une libre promenade.

Sébastien

Best Served Cold

Sébastien Bourdon — 2014-04-08T18:04:18Z

Jeune lecteur si tu existes, sache qu'autrefois en France, pour découvrir des groupes de rock bruyant, il fallait regarder M6 le dimanche, tard dans la nuit. Si, par extraordinaire, l'on était un étudiant soucieux de rester frais le lundi matin, il suffisait de programmer son magnétoscope et on se retrouvait le lendemain avec quelques heures de clips à visionner durant la semaine. C'est ainsi que j'ai découvert Prong, avec le clip de « Snap Your Fingers, Snap Your Neck » (1994). Sans être féru de métal industriel, il était difficile de ne pas avoir envie d'onduler joyeusement sur cette ligne de basse sinueuse, enrobée de riffs acérés.

Après avoir connu un succès grandissant depuis 1986, ce groupe - trio surtout porté par le guitariste et chanteur Tommy Victor - sortait l'album « Rude Awakening » (1996). Ce dernier disque marquait une présence plus importante de sonorités électroniques, accentuant le côté assez dansant de Prong, mais ne rencontra pas franchement son public, poussant le groupe à jeter l'éponge. Prong était donc un peu sorti des radars lorsqu'il réapparut en 2002, reprenant les choses là où il les avait laissées, mais faisant montre d'une pertinence restée indiscutable.

J'étais curieux de voir enfin ce groupe en concert, l'ayant notamment raté au Hellfest où il s'était produit aux alentours de midi, donc un peu tôt pour notre programme chargé, et ce d'autant que la prestation de Tommy Victor avec Danzig durant le même festival avait été impressionnante de vitalité.

Rejoindre la salle du Nouveau Casino à vélo en ce vendredi soir d'un printemps presque estival, mais où le fond de l'air reste frais, s'est révélé une aventure inhabituellement pénible, dans un Paris encombré et bruyant. De la sortie des bureaux du huitième, en passant par le bal de Polytechnique à l'Opéra, jusqu'à la ruée vers les bars de la Bastille, tout le monde était de sortie, il a fallu beaucoup slalomer dans cet enfer pour cyclistes.

Arrivé dans la salle, se produisait déjà la première partie, un groupe dénommé KLOGR. Musicalement point déplaisant, mais avec une voix un peu en deçà, sonnant imparfaitement dans les graves comme les aigus. Au surplus, difficile de ne pas souffrir de certains refrains à la limite du tolérable, dont j'imagine que nos artistes les voulaient à même d'aérer de leur musique, mais qui sonnaient en réalité bien trop néo métal. Tout le monde n'est pas Prong justement...

Au Nouveau Casino ce soir, l'on vérifie qu'avoir été jeune dans les années 90 revient à ne plus l'être tellement aujourd'hui, on note ainsi des cheveux plus si longs quand il en reste (des cheveux), des couples et même des enfants. Mais sitôt Prong sur scène, le public se révélera moins assagi qu'il n'y paraît et la fosse devient vite très sautillante. Las, sortir du bureau pour aller directement au concert, c'est avoir des chaussures inadaptées. Je m'écarte un peu pour ne point trop risquer de ruiner mes pompes et d'être couvert de bière (sans en boire ou presque), mais qu'importe, la musique est sacrément bonne !

Le groupe joue carré, propre et tendu. Comme sur disque, Prong ne semble avoir conservé du métal que les riffs assassins pour se reposer surtout sur le groove, même si l'abandonnant parfois pour de mortelles accélérations (le batteur du moment en fait d'ailleurs peut-être un peu trop). Il s'agit indéniablement d'une musique mal aimable, relativement froide, mais dont le caractère dansant est à même de produire une saveur singulière. Le set filera à grande vitesse, face à un public de plus en plus enthousiaste, selon Tommy Victor, nous avons été les meilleurs sur la tournée (on nous la fait si souvent celle-là, doit-on encore y croire ?).

A l'issue du concert, le leader s'installer derrière le stand de merchandising pour une petite séance de dédicace. Bien qu'ayant déjà acquis le tee-shirt, j'y retourne évidemment pour acheter un album live (« Unleashed in the West – Live in Berlin ») et obtenir une jolie signature dessus (avec mon prénom !). Tommy Victor, lors de notre rapide conversation, se révèle à la fois intelligent et plein d'humour, ce qui ne surprend guère.

Je quitte les lieux sur mon vélo pour une longue promenade noctambule jusqu'à mes pénates proche-banlieusardes. De la rue d'Oberkampf, envahie par une foule bigarrée assoiffée de joies nocturnes, en passant par Stalingrad et ses dealers à capuche, comme surgis d'un épisode de « The Wire », pour finir sur les maréchaux avec les tristes filles de joie. Un Paris de fête et de misère, violent et funky comme un titre de Prong.

Sébastien

Eloge de la folie

Sébastien Bourdon — 2014-03-19T17:50:02Z

Tom Spicer souffre depuis la naissance du syndrome de « l'X fragile », une forme d'autisme aigu. Proche de la quarantaine, il n'est plus un enfant depuis longtemps, il vit et travaille au sein d'un établissement spécialisé dans la verte campagne anglaise. Sa sœur aînée et son jeune frère sont de trépidants londoniens, qui vivent leur existence relativement loin de lui, géographiquement et affectivement, quand ils réalisent soudain qu'ils ont peut-être même cessé de se préoccuper de lui. Or, Tom a une passion, Metallica, qui se double d'une obsession, rencontrer leur batteur Lars Ulrich. Réaliser un rêve est propice à la mise en images et, en l'espèce, à un rapprochement familial. Voilà donc nos anglais embarquant leur frère sur les routes américaines en camping-car à la recherche d'une rencontre bien difficile à organiser, si ce n'est même impossible.

Evidemment, comme tout un chacun, on imaginerait que la principale difficulté de l'aventure résiderait dans la possibilité d'arriver à rencontrer Lars Ulrich, célébrité mondiale. Personnellement, j'aimerais beaucoup rencontrer ce garçon et j'imagine volontiers que cela ne serait pas évident (à cœur vaillant rien d'impossible !). Mais ce joli documentaire déplace le problème pour nous amener à réaliser et comprendre un obstacle bien plus grand encore : du fait de sa maladie et des angoisses irrépressibles qu'elle génère, il est envisageable que Tom ne veuille aller aux concerts et ne soit surtout pas capable d'attendre de rencontrer son idole.

Pour le fan de Metallica - et même pour le « fan » de manière générale, avec tous les dérèglements neuronaux que cela sous-entend - l'empathie avec ce garçon pas comme les autres, extrêmement drôle et attachant, est aisée. Mais cette œuvre modeste est finalement de nature à émouvoir au-delà des personnes évoquées, par une universalité indiscutable. Il est peut-être handicapé, mais finalement, comme beaucoup d'entre nous, Tom est potentiellement tétanisé par la seule possibilité de voir ses vieux rêves se réaliser, et ce jusqu'à la panique.

Algernon, quant à elle, est une souris blanche de laboratoire, aux yeux cerclés de rouge. De souris normale, elle est devenue géniale, à la suite d'une opération chirurgicale effectuée sur son cerveau. De ce fait, aux tests effectués sous contrôle scientifique, elle bat systématiquement le pauvre Charlie, un garçon simple d'esprit. Nul besoin d'être grand clerc pour comprendre assez vite que le projet des hommes en blanc est de faire subir le même parcours à notre gentil benêt. Et c'est ainsi que Charlie devient finalement Charles, génie en tout et n'importe quoi, esprit supérieur aux capacités inouïes. Avec cette brusque intelligence, il développe également des capacités aigues de compréhension des autres, qui l'amèneront rapidement à se replier quelque peu sur lui-même (quand son cerveau lui donne quant à lui l'impression de se déplier), dans un nécessaire élan misanthrope.

Las, Algernon finit mal, annonçant à notre héros un inéluctable et terrifiant retour à la situation de départ. Cette trajectoire en cloche, pour intéressante qu'elle soit, n'amène pas à des développements de concepts ou idées révolutionnaires sur la malédiction d'être tout à coup doué de raison dans un monde absurde. La pièce, adaptée d'une nouvelle, tient surtout ici par son exceptionnel et unique interprète, Grégory Gadebois. L'exercice de l'acteur n'est pas évident, et se prêterait aux pires cabotinages, il n'est en effet pas donné à beaucoup de comédiens que de pouvoir jouer simultanément l'idiot du village et Einstein sans changer de personnage. Par petites touches subtiles, il incarne cette transformation et l'humanité qui s'en dégage en toutes circonstances car, quelque soit son état mental, le personnage principal ne cesse jamais d'être sensible aux autres et à leur contact, conservant invariablement une forme d'intelligence émotionnelle extrêmement frappante.

Il n'est pas certain au final que le sort de la souris soit plus enviable.

Sébastien

Mambo

Sébastien Bourdon — 2014-03-12T10:25:00Z

Il semble que cette année nous n'ayons pas eu d'hiver, comme en 1880. Drôle de mois de mars, où les parisiennes sont déjà écloses.

Après avoir dîné à l'étage de la salle Pleyel (au « Café Pleyel » donc), je suis descendu m'installer dans la salle, déjà heureux d'une coupe de champagne bue et du spectacle des jeunes femmes apprêtées s'asseyant dans les travées.

Le concert a commencé par une pièce de Gershwin, dont j'ignorais jusqu'à l'existence : « Ouverture Cubaine ». Comme je vous le disais plus haut, l'ambiance est étonnamment déjà presque estivale, cette introduction faisait donc particulièrement sens. La pièce brille d'une musique pleine de fraîcheur et de drôlerie communicatives, inventive et comme éternelle. Les idées jaillissent en tous sens et l'exotisme fondamental de la partition fait que là tout de suite, c'est « L'homme de Rio » dans nos têtes, sans même le film sur un écran.

Après cette introduction extrêmement festive, voici venir Charles Ives. D'un coup, l'hiver s'abat sur nous, la brume monte sur le lac, une étrangeté glaçante glisse de l'orchestre aux spectateurs. Tant de monde sur scène pour arriver à obtenir une précision aussi subtile jusque dans la dissonance impressionne. Le dérèglement de l'harmonie finit d'ailleurs par prendre le pas sur le reste, si les instruments se mêlent toujours, ils ne semblent presque plus s'accompagner. A certains moments, on jurerait même entendre jouer simultanément deux disques différents. C'est un métier chef d'orchestre face à une telle partition.

Sous ce déluge de notes, je note à un moment une jeune violoniste qui semble ne plus arriver à mettre fin à un fou rire, spectacle aussi vivant et charmant que cette jeune fille croisée le même jour, ravissante et souriante, que je voyais courir dans ma direction sur le trottoir, précédée d'un petit garçon hilare. Mais je me disperse.

Le concert reprend, après l'entracte, avec une pièce de Georges Antheil, une « Jazz Symphony » qui porte fort bien son nom, nous ramenant un peu de cette légèreté sautillante perdue en chemin. Tout cela swingue en effet terriblement et les quelques élans plus langoureux du morceau sont aussi enchanteurs. Cette musique fleure bon les lendemains qui chantent et le miracle économique dans un monde neuf (l'Amérique des années 20 en somme).

Cette introduction ne trahit pas cette fois la suite des évènements et cette première pièce jouée après la pause se révèle les prémices idéales aux « Danses Symphoniques » de West Side Story. Toute cette gaieté musicale nous rend la foule tout de suite plus enthousiaste, à l'instar de l'orchestre où la virtuosité souriante domine. Il y a toujours autant de monde sur la scène et le chef d'orchestre est secondé par un merveilleux batteur, donnant encore plus d'allant à l'ensemble.

Sublimée par cette interprétation si vivante, cette musique ne semble jamais engoncée dans sa très écrite partition et donne l'heureuse impression de choisir sa direction en permanence, comme respirant à tous les vents.

Vivats de la foule en conclusion, mais hélas point de rappel. En sortant, on chantonne et sifflote, dans un monde plus chaud, mais plus gai également.

Sébastien

Post millenium tension

Sébastien Bourdon — 2013-12-23T11:41:00Z

Au mitan des années 90, il me semble avoir noté quelque part que des groupes et artistes comme les Deftones, Tool et Tricky étaient à même de produire, à ce moment là, la musique la plus adaptée à l'air du temps. Quelques années plus tard, si les Deftones bougent encore, force est de constater que cela fait moins d'effets, Tool s'est assoupi, quant à Tricky, il a largement perdu de sa pertinence après plusieurs disques pour le moins médiocres sortis à l'aube du nouveau millénaire (« Vulnerable », « Knowle West Boy »…).

Pourtant, Dieu sait si j'étais fan, j'avais même emmené mes parents l'écouter à l'Elysée-Montmartre. Ma mère, une indiscutable mélomane, avait trouvé cela bien mais un peu sinistre et on ne saurait l'en blâmer, au regard de l'atmosphère presque étouffante de ses spectacles. Tricky sortait des disques de trip hop et donnait des concerts de heavy metal sombre. Alors que l'ennui suintait de chaque minute des concerts de Massive Attack, ceux de leur transfuge étaient bourrés d'une intensité rare. Les concerts se tenaient dans une obscurité presque totale et la musique électronique du kid de Bristol était largement transcendée par des nappes de guitare et une batterie tellurique (au moins).

Je me souviens d'un de ses concerts à la Mutualité où le public à lunettes avait été quelque peu désarçonné par cette soudaine brutalité sombre. Autant le dire, j'ai adoré ça, cette manière de proposer tout à fait autre chose en concert, avec une telle intensité rageuse, sans compromis aucun.

Et puis, comme souvent, comme toujours, le temps a passé, et les disques de Tricky ont déserté mes platines. Le son d'une époque, finalement noyé dans la consommation de masse. Jusqu'à la sortie de son dernier opus, « False Idols » (2013), aguiché par le sensuel single « Nothing Matters », j'ai acheté l'album – à raison - et pris des places pour le concert dont il est ici objet.

Autant le dire tout de suite, on n'a pas franchement été enthousiasmés. C'était comme avant certes, l'obscurité, les guitares, et toutes sortes de choses, mais en moins bien. Même le public n'était pas à la hauteur : la salle était pleine comme un œuf, mais tant de gens qui restent au bar quand le concert commence, c'est pour le moins saugrenu (et de mauvais goût). Miracle du nouveau millénaire, on peut maintenant mettre un nom sur le lecteur des Inrockuptibles, cela s'appelle un hipster (je déteste dire « bobo », j'ai l'impression d'être visé).

Le concert s'est ouvert avec une sorte de décalque heavy du « Sweet Dreams » d'Eurythmics, plaisant, mais loin du lâcher de napalm à six cordes de ses concerts antérieurs. Le spectacle a vogué ensuite mollement dans les fumées du haschisch de Tricky (il n'y a plus que lui qui fume dans la salle, je vous rappelle que c'est interdit). Las, la drogue douce a au moins un inconvénient majeur, elle pousse à l'auto indulgence, du coup Tricky fait son truc, mais ça ne casse pas des briques.

Pourtant, la salle est belle et le groupe était bon, constitué essentiellement de filles qui en plus avaient l'air jolies (en même temps, il faisait tellement sombre), mais il n'en était pas tiré grand-chose de palpitant. Tricky, en organisateur du chaos, leur envoie ainsi à intervalles réguliers des instructions comminatoires (« kick drums », « guitar » !!!), les obligeant à monter en intensité, pour soutenir ses mantras hypnotiques (« I'm by myself and I'm 'not alone » ; « you hear me now, you feel me now » ) mais cela semble s'arrêter aussi vite que cela a commencé, avec surtout un manque cruel de nuances. On se prend parfois a rêver d'une virtuosité plus ou mieux exploitée

Il ne manquait pas forcément grand-chose pour élever le débat au regard de la qualité des compositions et de la présence magnétique de Tricky. Ce dernier peut, j'en suis certain, nous emmener encore dans des expéditions sonores hors normes, reste à trouver le vaisseau ad hoc.

Sébastien

WALKING PAPERS, le Petit Bain, Paris, le 13 décembre 2013

Sébastien Bourdon — 2013-12-17T14:25:40Z

Qu'est-ce qui fait encore courir Duff Mc Kagan ? A son âge (50 ans en 2014) et avec une telle carrière derrière lui ? Pour mémoire, ce garçon est un membre fondateur des illustres Guns n' Roses, petit groupe qui a quand même vendu cent millions d'albums de par le monde, et avec lequel il a connu dans les grandes largeurs toutes les frasques possibles (la sainte trilogie : « sex, drugs and rock n'roll »).

Guns n' Roses quitté, après des aventures en solo, suivies du « super groupe » Velvet Revolver, puis de son propre groupe Loaded, le voilà qui réapparaît derrière sa basse avec ce modeste, mais fort talentueux combo de Seattle, Walking Papers, dont il est ici objet.

Leur premier album éponyme est formidable, mais de là à tourner avec eux, entre premières parties (ainsi la veille à Cognac en ouverture de Biffy Clyro) et tête d'affiche dans de tout petits clubs (le Petit Bain à Paris donc), il doit bien y avoir une explication, et elle ne peut pas être monétaire. Sans parler de la nécessaire résistance physique à la poursuite de ce genre de périples en Europe et ailleurs, et ce sans le soutien de la moindre drogue car il a tout arrêté.

Nous étions donc très enthousiastes à l'idée d'écouter ce joli monde, emballés que nous avions été par leur disque, mais aussi de découvrir le « Petit Bain », club installé sur une péniche dans le 13ème arrondissement de la capitale. Nous partîmes à deux et je m'en veux, car si la salle était pleine, la qualité de la soirée eût exigé un prompt renfort des plus mélomanes de mes lecteurs (s'ils existent).

Le concert parisien des Walking Papers ayant semble t'il été rapidement organisé du fait d'un creux dans leur agenda, c'est une première partie dégotée en urgence, Devil Named Jones, qui ouvre le bal avec un aimable rock n' roll. Rapidement, on ne peut que constater le manque d'épaisseur du truc, si plaisant soit-il. J'en viens même à me demander si ces gentils garçons soigneusement mal coiffés (ou chauve) ne seraient pas en train d'inventer sous mes yeux le « blues blanc hipster ».

S'ensuivent quelques bières, un peu de conversation autour du fort modeste stand de merchandising (quelques emplettes aussi, naturellement), pendant qu'est installé, par un seul roadie - preuve de la modestie de l'ensemble - le matériel des héros de la soirée. Le terme « héros » n'est pas galvaudé.

Dès leur entrée en scène, le son est clair, massif sans être assourdissant, et la musique impressionnante de souffle et de densité. Le batteur Barrett Martin a une frappe de mule, mais assure, divinement assisté dans cette tâche par les lignes de basse de Mc Kagan, un groove félin proprement irrésistible (« The Whole World's Watching », « Capital T », « Your Secret's Safe With Me »…). Sur ce remarquable terrain de jeux, tourbillonnent les claviers de Benjamin Anderson et la guitare précise et sobre du chanteur Jeff Angell.

Ce groupe de vétérans nous offre en réalité quelque chose d'essentiel et rare, un mélange de maîtrise et d'urgence. Du rock n' roll en somme.

En plus d'être composé de vedettes et de musiciens confirmés, le groupe trouve un atout majeur dans l'allant incroyable de son leader, Jeff Angel. Il faut l'avoir vu descendre parmi les spectateurs avec pour seule arme son micro et la qualité incroyable d'une chanson, ou encore imposer naturellement un silence presque total aux moments les plus apaisés du concert. Sa voix rauque jamais ne faiblit, son jeu de guitare reste fluide, dans l'énergie comme la douceur, quant à sa gestuelle, toujours élégante, entre petits pas de danse et mouvements de micro, elle évoque un romantique qui aurait le sens de l'humour. Avoir la grâce, être aussi aérien, quoi de plus normal quand on s'appelle Angell (avec deux « L » de surcroît).

Le concert évidemment trop court, déclenche l'enthousiasme de la foule, pour les titres de l'album, comme pour les nouveautés qui laissent augurer d'un disque à suivre particulièrement enlevé. Jeff Angell rappelle, avant de conclure, la joie qu'ils ressentent invariablement de se produire à Paris (trois fois en à peine un an) et propose de se retrouver pour des dédicaces et conversations à l'issue du set.

C'est ainsi que je me retrouve ensuite à échanger quelques mots avec lui. Avec la sobriété de fan qui me caractérise, je lui déclare tout de go, en le remerciant : « thank you for keepin' this thing alive and us with it ». Avec un grand sourire il me déclare qu'il ne croit pas qu'il y ait mieux à faire de sa vie. Je bondis alors sur une citation qui s'impose : « But what can a poor boy do, Except to sing for a rock n roll band ? » (The Rolling Stones in « Street Fighting Man »). Avec un grand sourire, il acquiesce par un sonore et enjoué « Amen !!! ».

Je dis ensuite ma joie à Barrett Martin de l'avoir enfin vu derrière sa batterie (vingt ans d'attente quand même), puis me dirige vers un Duff Mc Kagan hilare, dédicaçant tout ce qu'on lui tend. Il commence par me féliciter pour mon tee-shirt (Ghost), me précisant avoir le même à la maison. J'évoque avec lui le caractère irréel de pouvoir deviser avec lui, il me sourit et signe mon disque (vinyl). Les moments miraculeux, ne jamais perdre la conscience de les vivre.

Alors, qu'est-ce qui fait encore courir Duff Mc Kagan ? Ce serait donc la bonne musique, la joie d'en faire et de la partager. Ce refus de l'embourgeoisement fait de sa vie une belle course contre la mort du rock. Amen.

Sébastien Bourdon

London Calling

Sébastien Bourdon — 2013-11-13T12:25:15Z

Il était plus que temps de refaire un tour dans la capitale anglaise et l'occasion de rendre visite à nos perfides voisins m'était donnée par la venue là-bas d'au moins de deux de mes formations préférées, auxquelles s'était ajouté mon coup de cœur du moment (dans l'ordre narratif donc : Ghost et Alice In Chains, avec Walking Papers en plus). Si l'on y ajoute la joie de passer un peu de temps avec de vieux amis et le fait que, peut-être, il ne pleuvrait pas, aucune hésitation n'était possible, j'ai pris les billets (de concert), ma femme a pris les billets (de train).

La veille du départ, à vélo dans les rues parisiennes, je croisais, habillé malgré la froidure d'un simple tee-shirt Hellfest, un jeune barbu que je saluais du signe du Diable, que ce dernier s'empressa de me retourner, sourire aux lèvres. Le week-end à venir se présentait donc sous les meilleurs auspices.

En descendant de l'Eurostar, deux évidences nous frappent, mâtin que cette ville est grande et humide. Si l'eau est source de vie, l'on ne peut que constater qu'à Londres, ça grouille justement, dans tous les sens et de partout. Cette cité qui s'étale sur des kilomètres et où rares semblent être les buildings, est comme envahie d'une armée de petites mains venues du monde entier pour produire et vendre. Cette énergie fait envie, mais peut faire un peu peur, appréhension sans doute partagée par les autorités puisque l'on est filmé tout le temps et partout…

L'Alexandra Palace où se produisent nos artistes du jour étant au cul du monde (plus exactement au sommet du cul du monde), nous arrivons en retard et manquons le début des Walking Papers. Leur seul album à ce jour est le fruit d'une rencontre de fines lames du grunge et du hard rock des années 90 (de Duff Mc Kagan à Mike Mc Ready, pour ceux qui connaissent). Ce disque nous donne à nouveau à écouter, avec une clarté de son et des compositions subtiles, ce rock n' roll que l'on aime tant et qui a bercé notre jeunesse pas très folle. Un truc d'adultes en somme mais comme marqué d'une fièvre désabusée (« Love is blind baby, you can leave me in the dark »).

Malheureusement, la salle de l'Alexandra Palace se prête peu à ce rock tout à la fois énergique et intimiste, étant configurée comme un gigantesque hall de gare et souffrant d'une acoustique très approximative. Ainsi, les basses écrasent tout, dans une ambiance un peu froide sans doute due à la trop grande hauteur de plafond. A revoir dans des conditions ad hoc, et pourvu que cela se produise sous peu.

On profite de la pause pour découvrir un peu plus les lieux, qui ne manquent indéniablement pas de charme. Ledit Palace est une bâtisse victorienne imposante, juchée sur les hauteurs de Londres, et ayant connu de multiples usages au cours de son histoire (et même un incendie). Le même intermède nous permet également d'investir en tee-shirts pour toute la famille, car oui, toute la famille ou presque est présente. Rien ne pouvait en effet plus réjouir mes deux aînés que d'assister à un concert de leur groupe de chevet, Ghost.

Le concert du soir permettra de vérifier que Ghost est appelé à régner et cela ne devrait pas s'arrêter de sitôt. On pourrait toujours arguer de ce que leur musique emprunte trop pour être originale, mais qu'importe, quel allant et quel enchantement des sens. On a arboré des sourires de gourmet tout du long, goûtant avec délices ce plat aux parfums parfois connus, mais qui échappe ici à tout affadissement. Que voulez vous, de tous temps, Satan a toujours été fort séduisant.

Nos suédois satanistes de pacotille sont toujours impeccables dans l'exécution de leur heavy metal aux accents pop, même si ce concert dans le rôle de chauffeurs de salle impliquait un raccourcissement de leur set et les privait de leur décorum habituel. En tout cas, idéalement placés, les enfants sont dans la joie et nos cœurs des parents, comme nos oreilles de mélomanes, sont à la fête.

La pause suivante nous permet de nous régaler ensuite même l'estomac, c'est fou ce que les anglais sont prévoyants, offrant aux spectateurs de la salle tout un panel de choix alimentaires. Nous optons pour un burger « organic » qui s'avérera d'excellente facture.

Avant que ne reprenne le spectacle, alors que j'accompagne le plus petit de mes deux fils présent, un jeune garçon m'aborde avec un immense sourire et me dit : « I wish I had a dad like you ». Autant l'avouer, ça m'a fait plaisir. Cela étant, il est vrai que nos enfants étaient sans doute les représentants uniques de leur classe d'âge dans la salle, alors que ce n'est pas si rare d'en croiser dans les concerts français.

Il est vrai que dès l'achat du billet, on m'indiquait que les « mineurs de moins de treize ans n'étaient pas autorisés à assister à cet évènement ». Après vérification directement auprès de la salle, il m'avait été indiqué que ce n'était pas le cas, qu'ils devaient simplement être accompagnés d'un adulte de plus de vingt et un ans, âge largement dépassé par votre serviteur, hélas. A partir de l'arrivée de la tête d'affiche, les lieux s'étant singulièrement remplis, nous avons cherché un endroit d'où ils puissent voir, la salle ne comptant pas de places assises. Après s'être vu refuser la possibilité de les asseoir au coin de l'immense bar au fond de la salle, et alors qu'ils étaient restés devant ledit débit de boissons (qui était légèrement surélevé par rapport au sol), je me suis vu aborder par trois gus de la sécurité, l'un d'entre eux me déclarant que mes fils ne pouvaient rester là (devant le bar). Un peu échauffé, je lui demande pourquoi et en quoi cela peut même le déranger, ce dernier me rétorque par un lapidaire « it's the law ». Je réponds alors sèchement à ce chien courant du capitalisme en ces termes choisis : « it's not the law, it's just fuckin' business », son initiative intempestive ne me semblant motivée que par la crainte d'une diminution de la consommation alcoolique par les spectateurs, ce qui relève d'une gigantesque farce lorsque l'on voit la taille immense du bar (dans une salle qui en compte plusieurs autres) et la capacité de consommations de bière des anglais.

Je réalise ensuite que la salle compte en réalité près d'un vigile pour trois spectateurs (j'exagère à peine), et que ces gens me semblent surtout là pour faciliter le commerce et éviter les ennuis avec les assureurs, car de débordements, je n'ai point vu. Un peu triste et effrayant.

Chassés de partout ou presque, nous trouvons finalement refuge sur les côtés, mais en ne se déparant d'une joie compréhensible face à un groupe aussi affuté. On croit avoir entendu tout cela mille fois, mais voilà, dès les premières mesures, on réalise une fois de plus à quel point la musique de ce groupe est fondamentale et riche. C'est magnifique et la « loi » ne gâchera pas mon plaisir.

Le groupe fouille en tous sens dans sa discographie (« Them Bones », « Man in the Box », « Check my Brain », « Hollow »…) et restitue avec une puissance et une acuité extraordinaires l'impressionnante qualité de sa production musicale. Une fois encore, seul un son toujours médiocre (mais beaucoup plus fort) nous gâche un peu l'enthousiasme.

Vieillir c'est quand même - un peu - se résigner, du coup, attendris par l'épuisement bien légitime des enfants, nous mettons fin à nos ardeurs mélomanes et quittons la salle avant l'issue du concert, se promettant mentalement avec Alice In Chains une revoyure parisienne ou sur les pelouses de Clisson (tout aussi humides que celles de Londres). Il est vrai que nos pénates londoniennes sont lointaines et ce d'autant que, pris dans une conversation avec des français ayant conservé leur bracelet Hellfest, nous prendrons d'abord le bus du retour dans l'autre sens…

Toujours en direction de nos lits, dans le métro bondé, je vérifie une fois de plus que l'anglais aime boire et que beaucoup sont ivres dans un bel élan d'unité nationale qui fait fi des classes sociales. Pour finir sur cette tendance à boire plus que de raison, en sortant du « tube », je tomberai sur une jeune fille se soulageant la vessie accroupie sur le trottoir, avec une dignité de grue cendrée. Drôle de pays quand même.

Sébastien

P.S. Au retour vers Paris, en ce 11 novembre 2013, deux minutes de silence nous ont été demandées par le staff de l'Eurostar, au sortir du tunnel, en souvenir de tous ceux cruellement tombés pour défendre leur pays. Beau moment de gravité et de mémoire.

Hellfest - 21, 22 et 23 juin 2013

Sébastien Bourdon — 2013-06-28T08:16:44Z

This is our life, this is our song

Lors de mon premier Hellfest en 2009, après quelques minutes sur place, mon premier investissement se porta dans l'achat à bas prix d'une casquette kaki, accessoire à même de me permettre d'éviter une insolation. Force est de constater que ces dernières années, c'est plutôt le vêtement de pluie qui s'est révélé le bien indispensable à posséder sur les pelouses de Clisson, invariablement transformées en champs de gadoue par les averses diluviennes s'abattant sur le site.

Las, le cru 2013 promettait également et une fois encore d'être particulièrement humide (un peu comme toute l'année en fait !). Mais les héros ne renoncent jamais et ils ont eu raison, la situation météorologique fut loin d'être catastrophique, et n'a freiné que notre heure de départ pour le site, et encore.

Vendredi

Le premier jour étant certainement le plus léger en termes de programmation susceptible de nous plaire, nous optons pour un départ vers le site en début d'après-midi, au son du « Balls to the Wall » d'Accept, chanson impayable s'il en est. En plus, il fait même beau.

J'opte tout de suite pour un peu de shopping estampillé « Hellfest », en écoutant distraitement Europe en fond sonore sur la Mainstage. Leur musique est sympathique et riche de souvenirs (« The Final Countdown »…), mais ce n'est quand même pas complètement ma tasse de thé.

Les choses sérieuses commencent avec les vétérans du thrash, Testament. Si leur set est nettement plus consistant, l'on ne peut que déplorer un son quelque peu tourbillonnant, qui nuit un peu à l'impact de leur musique. Cet aléa climatique – encore un - n'empêchera pas notre échine de connaître ses premiers frissons du séjour à l'écoute de la lumineuse guitare d'Alex Skolnick. Une très belle mise en jambes, la fête commence et elle va se poursuivre dans un tout autre style avec le glam rock de nos héros de l'édition 2010, Twisted Sister.

Le groupe va évidemment se révéler magistral, comme toujours, à même de botter l'arrière train de nombre de groupes à la fois plus jeunes et plus beaux. Twisted « fuckin' » Sister vit certes sur ses acquis, n'ayant rien sorti de digne depuis 1985, mais au regard de la qualité de leurs compositions et de la fraîcheur intacte du groupe, on est encore loin du naufrage. Un public conquis entame, avec une gigantesque bonne humeur, les hymnes que sont « We're Not Gonna Take It » et autre « I Wanna Rock ». Leur concert est d'autant plus joyeux que notre participation est sollicitée à tous moments, faisant du moment une belle célébration collective. Un petit regret peut-être, si notamment Dee Snyder (chant) et Jay-Jay French (guitare) restent particulièrement affutés dans les tâches qui leurs sont dévolues, le groupe semble quand même un peu moins en place musicalement parlant.

A ce moment là de l'histoire, c'est fait, nous sommes tout à notre plaisir d'être là, sous le soleil exactement. Et ce n'est qu'un début.

Léger retour en arrière, en 1984, j'ai treize ans et je fais un voyage scolaire avec ma classe en direction des volcans d'Auvergne. Ce voyage loin du cocon familial fut bercé dans nos walkmans par « Blackout » de Scorpions et « Pyromania » de Def Leppard. De ce dernier disque, je garde un souvenir ému et notamment du morceau « Too Late For Love ». Un vieil ami et néanmoins Confrère va ici donner un éclat tout particulier à ce souvenir, puisqu'il va me fournir un sésame me permettant de rejoindre Def Leppard dans leurs loges, avant le spectacle. Encore mieux qu'un pass VIP, carrément un pass estampillé « Artistes ».

Ce petit bracelet rouge brillant, je vais l'attendre tremblant sans bouger, subissant le set de Kreator puis tentant vainement d'apprécier le concert de Whitesnake. Ces derniers, menés par un David Coverdale ressemblant de plus en plus à une vieille cannoise, gâchent quand même considérablement leur talent en se cantonnant à un bon gros rock calibré radio américaine. Cela est certes parfois plaisant avec ce joli soleil couchant. Tout le monde chante « Is This Love That I'm Feelin », le sourire aux lèvres, mais lorsque surgissent les invariables et pénibles solos, je décide qu'il est raisonnable de fuir me sustenter un peu.

Je retrouve mon camarade pistonné, passe le premier sas de contrôle qui m'amène tout droit dans le carré VIP, longtemps rêvé mais jamais fréquenté. Je n'en profiterai même pas, passant tout de suite au stade supérieur, atteignant, après pas moins de deux autres contrôles, les loges des artistes. S'il vous plaît.

A cet instant, le cerveau en ébullition, surtout se rendre compte que l'on vit un moment extraordinaire et n'en pas perdre une seule miette. Pour les néophytes, précisons tout de suite que Def Leppard est un groupe anglais né en 1978 qui a vendu la bagatelle de 65 millions d'albums dans le monde. Les loges contiennent ce soir trois invités, un ami de leur coach physique, boxeur de son état, Eric et moi. Et puis c'est tout. Je croiserai ensuite Ben Barbaud, le grand Manitou du Hellfest, venu se faire tirer le portrait avec le groupe en compagnie de son petit garçon et David Coverdale, se fendant d'une visite de courtoisie à ses compatriotes (« Is there any Leppard here ? »). Plus privilégié que moi à cette seconde précise me semble difficile.

Je suis au cœur de la machine et mis complètement à l'aise par des types parfaitement charmants (mention toute particulière au guitariste Phil Collen qui est devenu mon meilleur ami je pense). Je me sens comme accueilli par les Dieux de l'Olympe d'une manière tellement spontanée et naturelle, on bavarde, de nos enfants, du yoga (Collen préférant les haltères, on n'est d'ailleurs pas tout à fait taillés de la même manière), je raconte mon voyage en Auvergne narré un peu plus haut. Je me suis même permis de piquer une banane dans leur saladier de fruits frais (je n'ai en revanche vu ni drogue, ni groupies). Surtout, ne pas pleurer, ni s'évanouir.

Puis, toutes les cinq minutes, on nous annonce le décompte avant la montée sur scène. Quand résonne le « show in five minutes », le Tour-manager nous emmène, je grimpe l'escalier et tout à coup, placé sur le côté de la Mainstage, avec les techniciens, je vois la foule immense qui s'impatiente au son des Who diffusé par la sono. Derrière moi, Def Leppard arrive, se prépare, Phil Collen me fait un salut pouce levé et, guitare au poing saute sur la scène. Pincez-moi vous dis-je.

Après quelques chansons, on se décide d'aller regarder le concert dans la foule, on verra de plus loin, mais en plan large. Autour de moi, tous ont les yeux qui brillent, mais moi sans doute un peu plus. Le concert me convainc certes, une fois encore, de ce que ce groupe est un petit peu trop lisse pour mes oreille, mais cela n'ôte aucune magie au moment, que je chérirai jusqu'à la tombe.

On n'est évidemment pas repartis sans se dire au revoir. De retour backstage, on reprend position dans les canapés, regardant le groupe récupérer physiquement (avec plus ou moins de fraîcheur, le batteur a quand même joué tout le show avec un masque à oxygène). Au moment de partir, alors que je lui tendais la main, Phil Collen m'a spontanément serré dans ses bras, puis m'a dédicacé la set-list. Moi qui trouvais cette première journée un peu plate…

Samedi

Le lendemain, on amorce la journée sous la Valley par un retour aux fondamentaux inscrits dans le marbre sous le règne de Black Sabbath avec le doom de Witchcraft. C'est lourd, gras et sinueux, avec de chouettes montées en rythme. On oublie le froid et la pluie pour monter dans la barque psychédélique. Finalement, après quelques morceaux et, comme hier à la même heure, dehors « ça se lève » (expression bretonne généralement précédée par « ça va se lever »).

Poursuivant dans le rock n' roll, nous retrouvons Down sur la Mainstage. Nous ne quitterons d'ailleurs plus Phil Anselmo (chant) du week-end, on le verra à peu près partout, sur les côtés de la scène, et même rejoignant nombre de ses idoles pour chanter avec eux. C'est la troisième fois que nous voyons Down au Hellfest et force est de constater que leur leader est débordant d'une énergie positive qu'il insuffle à tout le festival (qui n'en manque pourtant pas). Vedette restée fan, nous nous reconnaissons en lui et dans son souci du partage enthousiaste.

Incroyable concert, comme d'habitude, avec des morceaux comme l'incontournable « Lifer » qui commence par un riff monstrueusement groovy pour finir en un monument heavy sur lequel toutes nos têtes viennent se fracasser en cadence. Nous sommes donc tout à la joie de les revoir le lendemain, pour un set spécial, généreusement improvisé pour pallier à la brusque défection de Clutch, contraints d'annuler du fait de la disparition du père du chanteur.

A l'issue du concert, Jason Newsted (ex Metallica) prend la basse sur le titre « Bury Me In Smoke ». Ce musicien a définitivement quitté la plus grosse machine du milieu (Metallica donc) pour revenir avec ferveur et sincérité parmi nous, les idolâtres du genre et ceux qui le font vivre plus modestement.

Après une courte pause à base de crêpes et de Breizh Cola, et on intègre le set déjà en cours de Karma To Burn. Ce dernier Hellfest a connu moult annulations (Masters Of Reality, Clutch…) et bouleversements de plannings, et voilà maintenant que le célèbre trio de stoner instrumental est reconfiguré en duo, le bassiste manquant à l'appel. Le plus impressionnant est que le son semble toujours aussi massif et la prestation n'est pas moins honorable. Le public présent en masse, comme gagné par l'impérieuse nécessité d'épauler les musiciens dans une telle configuration, soutient ardemment le duo qui nous livre finalement un des meilleurs concerts que j'ai pu voir de ce groupe. Comme nous le déclarera le guitariste, « you put a big smile on my face today ».

Interlude shopping (c'est vrai quoi, non mais enfin). A cette occasion, alors que j'attendais devant une échoppe de vêtements avec un body estampillé Kiss pour mon dernier né, une jeune femme m'abordera en ces termes : « je peux te passer devant ? J'ai des gros seins ». Et bien, cela en étonnera peut-être, mais l'argument m'a paru insuffisant et j'ai obstinément conservé ma place dans la file d'attente.

Le sac à dos un peu plus lourd - on a fait des folies à l'Extrême Market – on retourne sous la Valley pour retrouver des habitués de nos sorties musicales, le groupe Red Fang. Il faut dire qu'il s'agit là sans doute du groupe le plus festif du moment. Très affuté par ses tournées incessantes, visiblement dans une forme olympique, le groupe retrouve joyeusement une foule qui ne demande que ça. Hélas, c'est la règle ici-bas, à peine une heure de set et « time to kiss your ass good bye ».

Dans ma vie de mélomane, je ne suis pas passé loin de ZZ Top (« Legs », « Gimme All Your Lovin' »…), mais je suis sans doute surtout passé à côté. L'occasion m'était donnée ici de les voir en vrai, cela ne se refuse pas. Avec l'ouverture d'esprit qui caractérise ce festival, leur présence ne détonne pas. Le trajet, habituellement fluide vers la Mainstage, s'avère malaisé du fait d'une foule compacte, bien plus importante en ce samedi soir. Avec ce groupe, le Hellfest a visiblement fait venir du monde. Autour de nous, les festivaliers goûtent les joies du blues blanc en sirotant paisiblement une bière. Alors que Jimi Hendrix fait l'objet d'une reprise (« Foxy Lady »), bien installés dans l'immuable au milieu des vignes, on profite.

Las, visiblement ce genre de tête d'affiche draine une population plus très fraîche et lourdement alcoolisée. Leurs élucubrations me fatiguent un peu, et ce d'autant plus que des danseuses peu couvertes installées au-dessus du bar réveillent encore un peu plus leurs ardeurs bruyantes.

Après une revigorante crêpe chez Tiphanie (« Pancakes at Tiffany's »), nous voilà à nouveau assis pour attendre Kiss au plus près possible. Cela nous astreint malheureusement à supporter les vociférations des pré pubères Bullet For My Valentine. Sans doute ce que l'on peut faire de pire dans le genre, poseurs, faux rebelles et absence totale de compositions dignes de ce nom.

Kiss, groupe sans qui, pour moi, rien de tout cela n'aurait été possible. Je suis certainement peu objectif s'agissant d'eux, mais je suis quand même toujours tenaillé, avant leurs concerts, d'une légère angoisse préalable : me décevront-ils ? Il n'en fut rien, le groupe a été impérial, totalement maître de son art, se défiant du temps comme de la météo. Les vieux, tout en se ménageant (surtout Paul dont la voix est définitivement fragilisée par les ravages de l'âge) arrivent, assistés de leurs plus jeunes recrues (Eric Singer – batterie – et Tommy Thayer – guitare) à donner un spectacle tout simplement exceptionnel.

Ils ne sont plus si nombreux ceux qui sont à même de produire un show pareil, maîtrisant les instruments comme la scénographie, avec un vrai amour de leur public, qui évidemment, le leur rend bien. Pendant le concert, je surveillais le plus jeune d'entre nous du coin de l'œil, il avait le regard émerveillé d'un garçon de huit ans devant un sapin de Noël. Je n'ai eu finalement qu'un seul regret, que le groupe n'ait pas fait une date parisienne, l'absence de mes enfants s'étant faite cruellement sentir pendant un spectacle qu'ils auraient adoré et que j'aurais aimé partager avec eux.

Ce samedi a constitué une journée de Hellfest parfaite, avec presque toutes les couleurs du heavy metal et pratiquement pas de pluie.

Dimanche

La vie passe vite, et quand elle est rêvée, on sent même comme une accélération supplémentaire. Déjà le dernier jour. On commence par un habitué de nos platines comme des lieux, le trio canadien Danko Jones. On ne risque pas d'être déçu, le leader du même nom est un showman né, aux titres pour le moins efficaces (« Legs », « First Date »…). Il fait humide, nos organismes sont un peu douloureux de la fatigue accumulée.

Danko Jones, un peu comme Phil Anselmo, est un fan du genre devenu, à la force du poignet, un membre important de la scène musicale qu'il chérit. Il apparaît comme un passeur qui ne manque jamais de faire référence aux artistes qu'il chérit, de Johnny Cash à Dimebag Darrell en passant par Ronnie James Dio (ou James Brown !). Cette démarche est invariablement touchante et on la partage volontiers. Toutefois, il faudrait qu'il muscle un peu ses prestations, surtout lorsqu'elles sont jouées en extérieur. L'apport d'un deuxième guitariste épaissirait ainsi certainement le son et une évolution de ses compositions semble aujourd'hui s'imposer.

Pour le reste, nous sommes au Hellfest, donc au Paradis, et comme il le chante si bien, « everybody is sexy in heaven ».

Nous faisons ensuite une courte tentative chez les Spiritual Beggars, sous la Valley, groupe qui, à leurs débuts recyclaient agréablement le début des 70's pour maintenant adopter semble t'il le pire de la fin de la même période. Nous fuyons pour nous replier sur le black metal d'Ihsahn beaucoup plus intéressant et autrement plus enthousiasmant. Et surtout délicieusement sinistre.

Retour en extérieur pour écouter Newsted le groupe de... Jason Newsted, ancien bassiste de Metallica. C'est lorsque cela devient sauvage qu'il est au niveau, preuve de sa cruelle sous utilisation lorsque Metallica a progressivement mis beaucoup d'eau dans son trash des origines. Je n'aimais d'ailleurs rien tant que l'entendre chanter sur des titres comme « Creeping Death » ou « Seek and Destroy ». Il nous fera d'ailleurs grandement plaisir en terminant son set par le brutal « Whiplash » de Metallica.

S'agissant de ses propres efforts actuels, il est clair à l'écoute du concert qu'il ne renouvellera pas le genre, mais le plaisir qu'il ressent est communicatif. Je ne suis toutefois pas certain qu'il dusse uniquement compter sur lui pour écrire des chansons. Chic type, mais pas forcément un leader.

Voivod, groupe québécois avec lesquels Jason Newsted a également joué sur trois albums, lui succède sur la Mainstage et force est de constater que c'est infiniment plus consistant. Ce groupe joue une musique qui n'appartient qu'à lui, âpre mais teintée d'une noirceur mélancolique, ne cédant jamais au confort, semblant nous préparer à l'avènement d'un monde froid et mécanique. Un peu comme du Motörhead joué dans une station orbitale. Vive le Québec métallique.

« Hellfest, on est ravis de faire partie de ce trip. Est-ce que vous avez du bon temps ? » nous demandera tout sourire le chanteur Snake avec un accent montréalais à couper au couteau. Indéniablement, et ce n'est pas Phil Anselmo extatique sur le bord de la scène qui nous dirait le contraire (vite rejoint par Jason Newsted). Il ne tardera d'ailleurs pas à être invité à chanter avec eux leur célèbre reprise de Pink Floyd, « Astronomy Domine ». Si l'on m'avait dit que j'entendrais un jour le leader de feu Pantera et de Down chanter du Pink Floyd ! En tout cas, le moment est exceptionnel, j'en frissonne encore.

Jason Newsted investira également la scène pour jouer avec Voivod (« on a quelqu'un de la famille ! »), parachevant un merveilleux concert, musicalement comme émotionnellement.

Après de telles festivités nous enquillons directement avec les français de Gojira. A peine le set entamé, une jeune fille juchée sur les épaules d'un quidam leur montre ses seins. Sur du death metal ?! Passons. Ce groupe a la puissance de feu des meilleurs artistes du genre. Leur intensité sidère proprement. L'espace devant eux est envahi par une foule galvanisée. Demain est à eux mais ils tiennent déjà aujourd'hui dans leurs mains. Et puis comme le rappelle Joseph Duplantier, dans la fosse, comme sur la scène, « nous sommes tous des sales gosses » et c'est ce qui nous rassemble.

Je quitte toutefois cette atmosphère de jeunes (nichons, braveheart et wall of death géants) pour retourner sous la tente pour le deuxième set consécutif de Down du week-end. Les remplaçants au pied levé de Clutch offrent à des festivaliers qui n'en demandaient pas tant, un set de raretés. Down étant ce que l'on appelle communément un « super groupe » (donc constitué d'entités émanant de divers groupes relativement installés), le concert sera essentiellement fait de morceaux rarement joués (« Rehab ») mais également de titres extraits du répertoire de chacun des membres, avec l'irruption de quelques invités (dont Jason Newsted !). C'est ainsi que nous entendrons du Eyehategod (chanté par l'épouse de Phil Anselmo, qui a un sacré brin de voix), du Crowbar et pour ma joie totale, du Corrosion of Conformity (« Clean My Wounds », « Albatross »). Ici, la joie ne se mesure plus, je tutoie les anges divins (et les séraphins).

Le concert se termine sur une courte reprise du « Walk » de Pantera, au texte si essentiel à une bonne hygiène de vie. Toujours élégant, Phil Anselmo appelle la foule à scander le nom de Clutch puis clôt, comme à son habitude, les festivités par le propos suivant « and she's buying a stairway… to heaven ».

Nous finissons cette exceptionnelle journée avec Danzig. Vingt ans d'attente mais quand on aime qu'est-ce que vingt ans ? Le garçon - Glenn Danzig - a la réputation d'être ombrageux et taciturne avec un ego passant difficilement les portes. À notre grande surprise, c'est plein d'une énergie féroce qu'il entre en scène avec un groupe au diapason (Tommy Victor - Prong - à la guitare particulièrement affûtée). L'attente valait la peine, et pour un spectacle pareil, on aurait même pu attendre le double (mazette, quelle set-list : « Twist of Cain », « Her Black Wings », « Blood and Tears », « Dirty Black Summer », « Mother » !!!).

Après une première partie du concert consacrée à sa carrière solo, surgit Doyle, guitariste des Misfits. La scène était peuplée d'hommes en noir, mais là, c'est à un personnage autrement plus terrifiant que l'on a affaire : immense, torse nu musculeux, maquillé de noir et blanc, avec une crête pendouillant jusqu'au milieu de la figure. Frappant sur sa guitare, martelant le sol de ses pieds et gonflant d'immenses bulles de chewing-gum, on l'imagine tout droit sorti de la famille Adams ou d'un film de Tim Burton. Hilarant et terrifiant. Le répertoire des Misfits, loin du blues sombre et violent de Danzig, est littéralement punk, versant américain. Du coup, ça s'agite beaucoup plus sous la tente, nous obligeant à reculer un peu.

Il faudrait dire ici un mot de Metallica, ce groupe devenu bien trop gros pour jouer au Hellfest. Que ce soit leur « Whiplash » repris par Newsted ou les morceaux des Misfits qu'ils ont largement contribué à populariser (« Last Caress », « Die, Die, my Darling »), le groupe reste omniprésent, même si d'aucuns le déplorent en les voyant comme des traitres à la cause.

En sortant de la tente, à la fois excités par ce concert exceptionnel, mais littéralement épuisés, nous décidons d'en rester là, abandonnant Ghost à la nuit. Le groupe a en effet été décalé à une heure du matin, donc deux heures plus tard. Le festival a été grandiose, nous avons encore été terriblement gâtés.

Un mot d'ambiance pour finir : on croise quand même pas mal de gens quelque peu hébétés par le houblon (1664 !), souvent gentils certes, puisque s'ils vous bousculent malencontreusement, ils tiennent alors à vous prendre dans leurs bras pour s'excuser, quand ils ne vous embrassent pas carrément. Au regard de leur hygiène, je déplore quand même que ce genre d'incidents ne m'arrive jamais avec une jolie fille, même ivre ou outrageusement attifée (car il y en a, et des chouettes).

Lundi, le TGV Nantes-Paris du retour est rempli de festivaliers, tout de noir vêtus, mais un calme absolu règne dans la rame. Les héros sont fatigués.

Sébastien Bourdon

Always look on the bright side of life

Sébastien Bourdon — 2013-06-09T18:48:42Z

En quittant la salle des référés du Conseil de prud'hommes parisien en ce 5 juin 2013, je croise un type en train de remplir une saisine de ladite juridiction, affublé d'un tee-shirt « Maiden Turkey ». Je constate qu'il parle effectivement la langue du pays d'Atatürk avec son enfant, mon sang ne alors fait qu'un tour et immédiatement l'aborde pour l'interroger sur son éventuelle présence à Bercy pour la venue de nos glorieux anglais. Il entend effectivement en être et nous voilà partis dans une conversation sur le Hellfest, les concerts avec les enfants et les manifestations à Istanbul. Nous sommes une grande et belle famille et Iron Maiden est notre religion.

Pour ne rien te cacher fidèle lecteur (si tu existes), il m'arrive même de rêver d'Iron Maiden certaines nuits (de pleine lune probablement). Ainsi, l'autre jour, m'était donnée en songe la possibilité incroyable de les rencontrer pour les interviewer. Les mots me viennent facilement, je leur parle ainsi de leur indiscutable professionnalisme qui se conjugue avec une aisance souriante sur scène, hommes libres qu'ils sont de par leur succès et leur créativité intacte. A ces mots, Adrian Smith (guitare) se lève et me remercie de mes propos comme étant une exacte expression de leur situation à ce stade de leur carrière. Puis je me suis réveillé, provisoirement très content de moi, pour réaliser que mon projet de la journée consistait plutôt en une tentative difficile de convaincre les magistrats rugueux d'un quelconque Conseil de prud'hommes de la grande couronne.

Que dire que je n'aurais pas déjà écrit sur un concert de la Vierge de Fer ? Sauf erreur, c'est au moins ma quatrième chronique sur le sujet et je ne peux pourtant être qu'intarissable, malgré la répétition. On pourrait tenter de le décrire en se plaçant à hauteur d'enfant, d'ailleurs nombreux dans la salle, ou vu par des béotiens (j'en connais), sortis, comme tout le monde, extatiques, du concert. C'est la grand messe heavy metal par excellence, et cela reste un spectacle insurpassable. En emmenant femme et enfants, je fais presque œuvre de transmission de ce qui me semble être une forme parfaitement aboutie de bonheur.

Le groupe est entré depuis plusieurs années dans un rythme d'alternance de tournées promotionnelles de nouveaux albums, suivies ensuite de concerts à la gloire de leurs précédents efforts. Cela leur permet ainsi de démontrer leur capacité non éteinte de composition et l'éternelle fraîcheur de leurs morceaux passés. Dans tous les cas de figure, le fan que je suis est content. Après la tournée promotionnelle du merveilleux album « The Final Frontier » (2010) achevée en 2011, celle-ci se concentre cette fois sur l'album « Seventh Son of a Seventh Son » sorti en 1988. Ce disque, qui voyait le groupe délaisser un peu sa rugosité métal/hard-rock pour un rock progressif de bon aloi, clôt sans doute la période créative la plus faste de Maiden (Adrian Smith quittera d'ailleurs le groupe juste après pour ne revenir qu'en 2000). L'idée d'entendre quelques unes de ses pépites ne pouvait donc que réjouir l'amateur lors de cette célébration de la tournée « Maiden England » de 1988.

C'est ainsi que le concert a débuté par un somptueux « Moonchild », immédiatement suivi par le sautillant « Can I Play with Madness », et qu'il nous fut notamment donné d'entendre plus tard la longue pièce éponyme extraite dudit album. Le plaisir à jouer ces titres rarement parfois rarement interprétés sera évidemment communicatif, le public ne cessant de s'enthousiasmer à chaque note jouée.

Se refusant à la répétition comme à la morosité, le groupe s'est également promené dans sa longue carrière au cours de cette set-list de rêve, dans le plus ancien (« The Prisoner », « Phantom of the Opera »…), le moderne ou le presque contemporain. Ma joie fut ainsi sans pareille à l'écoute du bouleversant « Afraid to Shoot Strangers » et le délire du public – continu tout au long de la soirée – atteignit une forme de paroxysme avec l'inévitable « Fear of the Dark ».

Il serait long, et pas forcément palpitant, de décrire les mille effets scéniques qui ont jalonné le concert, lui donnant sa pleine dimension de spectacle, accompagnant une musique pourtant déjà riche d'images et d'évocations historiques ou fantasmatiques. En fait, un disque d'Iron Maiden supplée largement les contes que l'on pourrait raconter aux enfants, ils se reconnaissent d'ailleurs volontiers dans cet univers d'adultes rêveurs, n'oubliant pourtant jamais la gravité qui empreint parfois l'existence.

C'est dans cette atmosphère incroyable que l'on ne voit pas filer deux heures de joie continue, quand tout à coup, c'est terminé. La lumière se rallume et les enceintes retentissent alors du morceau des Monty Pythons qui donne son titre à cette chronique, et tout le monde fredonne et sifflote cet air si joyeux. Je regarde autour de moi tous ces visages souriants, un petit garçon épuisé dans les bras, et je quitte finalement la salle de concert, plein d'un sentiment apaisé et d'une reconnaissance sans failles pour ce groupe et ses fans.

Sébastien