Sounds Mag'

France - Pays-Bas, Stade de France le 5 mars 2014

Sébastien Bourdon — 2014-03-07T10:13:30Z

Du pain et des Jeux

Autant ne pas s'en cacher, on a un rapport compliqué avec le football. S'agissant de le pratiquer, enfant, je préférais lire (on me mettait au goal de temps en temps quand même), quant à s'y intéresser, j'ai du décrocher après les figurines Panini du Mondial 1982. Depuis, je me partage entre emballements faciles (coupe du Monde 1998) et dégoût profond pour des abrutis en short incarnant avec un talent indiscutable le pire d'une époque consumériste et décérébrée.

Mais voilà, les enfants ont des passions qui ne sont pas forcément les vôtres et rien ne pouvait faire plus plaisir à l'aîné d'entre eux que d'aller voir, en vrai, un match des Bleus. Et c'est ainsi que nous partîmes rejoindre la foule des grands jours en ce mercredi soir d'un hiver finissant. Sur le quai du métro, j'ai tenté de recueillir auprès de mon fils quelques explications sur l'enjeu du match, je ne crois pas avoir forcément tout compris, mais qu'importe.

En arrivant aux abords du stade, je dois avouer avoir ressenti ce frisson qui m'envahit avant les concerts. Tant de gens impatients et joyeux, c'est forcément communicatif. Et puis, l'entrée dans l'enceinte impressionne, ce monde, ces lumières comme en plein jour éclairant nos vedettes internationales s'échauffant sur cette pelouse au vert anglais sous les premiers hourras enthousiastes (Ribery, en vrai, à quelques mètres de moi !).

Plus douloureux, en revanche, la musique en permanence (l'inévitable Pharrell Williams) et un speaker au quotient intellectuel d'huître avariée, venu surtout là pour nous vendre la soupe des marques parrainant l'évènement. Et la masse de se prêter au jeu, à mon grand désespoir. Ainsi, nous était-il demandé de crier « allez les bleus » le plus fort possible pour gagner des « goodies Carrefour ». Je suis resté coi, mon fils aussi, mais l'enthousiasme de mes congénères m'a fait de la peine, tout ça pour tenter d'attraper au vol des babioles en plastique projetées par des animateurs à l'aide de pistolets à pression. Au secours.

Après cette pause publicitaire, la Garde Républicaine est entrée sur le terrain, dans mon esprit mal tourné a alors jailli cette pensée, le commerce puis l'armée, les moutons sont bien gardés.

Et puis, enfin, le match. Je n'y connais pas grand-chose n'est-ce pas, mais cela m'a semblé être un beau match. Les hollandais n'ont pas beaucoup touché le ballon, ou bien ont-ils « manqué de réussite », toujours est-il qu'ils ont perdu deux à zéro, buts inscrits dès la première mi-temps (Benzema et Matuidi). Et on peut faire le caustique, le cynique, voire le gauchiste, on ne va pas barguigner, c'est quand même chouette un stade qui se lève comme un seul homme quand la balle entre dans les cages.

J'ai aussi en cette occasion vécu l'inévitable complicité entre spectateurs avec mes voisins, et il fallait voir le sourire goguenard de mon fils lorsqu'un honnête père de famille a ainsi tenu à deviser avec moi de l'aisance de Karim Benzema en équipe de France depuis que ce dernier joue à Madrid. J'ai pris un air à la fois pénétré et approbateur qui a, je crois, fait son effet.

A la mi-temps, encore une louche de Pharrell Williams (on ne se sent pas seul quand on écoute ça dites donc !) et retour du sinistre speaker pour nous présenter un « challenge Crédit Agricole ». Je ne m'étends pas, j'ai déjà tout dit.

La deuxième mi-temps n'a pas vu de buts, mais les français ont continué à dominer « de la tête et des épaules » (je crois que c'est l'expression d'usage). Fort bien placés, nous ne manquons rien ou presque des circonvolutions des joueurs (et admirons aussi de près d'assez beaux travaux capillaires, mention spéciale à notre numéro 19, Paul Pogba). Le spectacle est assez réjouissant et donne une toute autre sensation que celle habituellement télévisuelle. Certains choses nous échappent du fait de l'absence de vue d'ensemble, mais on se sent plus impliqué n'est-ce pas lorsqu'on hume jusqu'à l'odeur de l'herbe mouillée.

Ce match n'a sans doute pas changé grand-chose à mon sentiment sur ce sport, mais pour la joie concentrée de mon fils tout du long, c'était un moment délicieux. Et en plus, on a gagné, ce qui est encore meilleur.

Sébastien Bourdon

Turkish Delight

Sébastien Bourdon — 2013-05-15T14:34:52Z

Il est divin de marcher dans les rues d'une ville inconnue, on se sent comme soulagé de son soi-même habituel. Le sol me semble ainsi devenir un peu plus mien sous chacun de mes pas. Passé la première épreuve du brouhaha continu et de la fureur peu contenue d'Istanbul, on réalise que l'on peut participer à ses lieux, presque se les approprier.

Flâner, quelle délicieuse activité. Parler d'Istanbul, on le fera ici de manière empirique et subjective, faute de mieux à proposer.

Impossible d'échapper aux clichés, cette ville est le carrefour bruyant d'à peu près tout et depuis fort longtemps. L'image la plus immédiate est celle d'une société sismique (image appropriée n'est-ce pas, la ville craignant les tremblements de terre), soumise à des pressions incroyables, mais qui poursuit son chaotique chemin. Géographiquement, Istanbul semble le sas de tous les mondes connus. Une telle situation n'est pas sans conséquence sur la société qui la peuple, qui ne pourra qu'être tiraillée entre plusieurs cultures, penchants politiques, comme aspirations religieuses. Ata Türk fut sans doute l'homme de la situation, conscient de devoir donner une ligne directrice à cet ensemble hétéroclite, conduisant à marche forcée son pays vers une société laïque, presque démocratique. Aujourd'hui, le combat continue. Il m'a semblé que si les forces devaient pencher du côté obscur, la Turquie y perdrait jusqu'à son identité. C'est très joli une nation où l'appel du muezzin n'empêche pas les filles de porter des mini-jupes.

En sortant du cœur d'Istanbul, ce qui fut sans doute de la terre agricole est maintenant progressivement envahi par de gigantesques complexes commerciaux, évidemment laids. A regarder ces endroits clinquants comme à la parade, on les imagine envahis de foules assoiffées d'écrans plats quand le vrai luxe est le calme. Ne le répétez pas, même s'il est sans doute déjà trop tard, cette tranquillité, en Turquie, on la trouve sur l'île de Bozcaada. C'est beau comme une île grecque, ce qu'elle fut d'ailleurs jusqu'en 1923 (à l'époque, elle s'appelait Tenedos).

Partout, une sensation impressionnante de jeunesse et d'énergie irrigue un pourtant bien vieux pays. Point ou presque de mendiants, mais au sein d'une société de plus en plus moderne, se glissent encore des charrettes à bras et des cireurs de chaussures. Ici, aide toi, l'Etat ne t'aidera pas. Cela semblait enviable cette force en action sous nos yeux, même si elle pouvait être éminemment destructrice. Ainsi, ces plages si belles souvent jonchées de détritus, sans que cela n'émeuve apparemment personne. Face à un tel spectacle, cette usante conviction, l'humanité pourrait mieux faire.

Sur l'île, assis au soleil, je regardais autour de moi les gens rattachés à la pension qui nous hébergeait s'affairer tous les jours à raccommoder de vieux et jolis objets, ayant ensuite vocation à décorer les lieux. Réparer des choses est peut-être l'activité la plus noble qui soit. Ils s'y mettaient à plusieurs, paisiblement, avec au soir sans doute la divine sensation du devoir accompli. Il faudrait se réconcilier avec le travail et se défaire du consumérisme morbide. Il flotterait peut-être un peu moins de plastique sur l'océan.

Sébastien

Pourtant, que la montagne est belle

Sébastien Bourdon — 2013-03-12T16:28:04Z

L'autre jour, j'ai appris un joli mot en anglais, « cantankerous », qui signifie « acariâtre ».

Les hasards de mouvements socioprofessionnels récents de mon épouse m'ont récemment livré à moi-même sur les pistes de ski de La Plagne, tout de même épaulé par mes deux fils aînés. Ces deux derniers étant dûment inscrits aux cours de ski, matin et après-midi, c'est dans cette solitude blanche que j'ai eu tout loisir de développer encore un peu plus ma tendance à la misanthropie.

Je n'ai pas eu à me forcer. A la laideur de l'empreinte humaine en des lieux qui n'ont certainement pas dû manquer d'allure il y a à peine cent ans (la montagne en somme), se sont ajoutés moult épiphénomènes de nature à me rendre encore plus grincheux, presque jusqu'à la douleur.

La Plagne est une station laide qui s'étend sur plusieurs sites – tant qu'à faire – et qui nous rappelle que ce n'est pas forcément une bonne idée que de laisser la montagne aux montagnards. Les conséquences de l'appât du gain ne sont pas que dans vos assiettes, vous les trouverez aussi sur les sommets enneigés.

Ce souci de construire artificiellement un univers qui ne soit surtout pas en adéquation avec les lieux se retrouve aussi dans cette invasion permanente de « musique » assenée à nos oreilles déjà refroidies par l'altitude. Nous est ainsi infligé, même sur les pistes, le pire de toutes les époques de la « pop », française comme internationale (le gnamgnam machin, mais aussi des scies d'Etienne Daho, j'ai du entendre au moins trois fois « week-end à Rome » en une semaine). Musique partout, mélomanie nulle part.

De la même manière, j'ai vu les marques de friandises envahir les pistes de ski, entre les concours idiots organisés par le chocolat Milka et les compétitions amateurs de l'Ecole du Ski Français parrainées par Haribo. Ces dernières étaient quand même facturées aux participants (5 euros) et il eût fallu voir la figure outrée de la guichetière de l'ESF quand je lui déclarais que je ne voyais pas comment pouvait-être payante une opération de parrainage publicitaire. « Mais enfin Monsieur, quand même, il y a des lots !! ». « Oui, Madame, c'est justement une des nombreuses formes que prend la publicité ». C'est fou comme les gens sont bien installés dans le moule du capitalisme, pourvu que ça dure.

Enfin, s'il faut reconnaître que la doudoune multicolore a un peu reculé sur les étendues enneigées des Alpes, le souci de l'accessoire idiot a fait que nombre de plus ou moins jeunes skient (ou surfent) avec une caméra vissée sur le casque, sans doute pour pouvoir mirer leurs performances à l'heure du vin chaud, au risque de vomir leur quatre heures fait de friandises industrielles. La contemplation de soi a de beaux jours devant elle, et je n'ose imaginer les soirées de projection qui s'ensuivent, autrefois qualifiées de « diapo », devenues depuis « vidéo », pour un résultat encore moins palpitant, mais infiniment plus nauséeux. Las, nos semblables découvriront-ils peut-être un jour que, non, nous ne sommes pas tous ni des sportifs, ni des cinéastes accomplis. Mais enfin, du moment que cela se télécharge sur You Tube, le consommateur moderne est content.

A la montagne, la vulgarité y semble pourtant moins prégnante qu'ailleurs. Faites donc une randonnée en Corse au mois d'août pour achever de vous en convaincre. Las, l'hiver venu, il faut croire que le froid ne fait plus peur à personne. Cela m'attriste quand le monde est moins joli, même si peut-être, à mon corps défendant, je participe à ce mouvement.

Malgré tout, c'est quand même un bien joli mouvement que de glisser sur la neige. D'ailleurs ça me manque déjà.

Sébastien

Stairway to Heaven

Sébastien Bourdon — 2011-05-06T13:06:00Z

Cette semaine, le député Patrick Roy a eu la mauvaise idée de quitter définitivement l'hémicycle, en quelque sorte, « Elvis has left the building ». Voilà un de mes semblables que je regretterai amèrement et qui ne m'a jamais semblé médiocre.

J'ai eu le plaisir de le rencontrer deux fois et de deviser avec lui. J'avais auparavant été charmé par ce député, pour l'avoir vu évoquant sur les bancs de l'Assemblée les mérites comparés de groupes comme Mass Hysteria ou Gojira, afin d'étayer un discours sur la loi HADOPI ou sur le soutien à la création musicale française. Une fois le côté folklorique dépassé (le « rock metal » comme on dit au Palais-Bourbon), force est de constater qu'à droite comme à gauche, il était reconnu comme un travailleur acharné de dossiers, n'oubliant jamais au contact de ses administrés (la ville de Denain) la réalité du quotidien des électeurs. On en serait venu avec lui à militer pour le cumul des mandats !

Nous l'avions rencontré au Trabendo lors d'un concert de Mastodon. Il était là, portant comme de coutume veste rouge et cravate, accompagné de son fils, visiblement fidèle à ses convictions comme à ses goûts. Nous avions devisé dans la nuit et ce dernier avait comparé très justement le groupe que nous venions de voir au King Crimson des années 70.

En juin dernier, on pouvait le voir sur les pelouses du Hellfest, nous nous sommes salués et avons convenu que le spectacle du metal international avait infiniment plus d'allure que les milliardaires en shorts sévissant au même moment en Afrique du Sud (évoquant la grève des joueurs français lors de la Coupe du monde de football 2010, propos qu'il réitérera d'ailleurs dans une interview au Monde).

Puis, en décembre, la nouvelle de sa maladie nous est parvenue. Nous lui avons écrit afin de l'assurer de notre soutien, on ne sait s'il a jamais réceptionné ce message, mais Patrick Roy était homme à apprécier dans la souffrance ce genre de manifestation sincère d'affection.

Contre toute attente, il est revenu au mois de mars 2011 à l'Assemblée Nationale, grâce à une rémission extraordinaire à laquelle on voulait croire, l'ayant comme extirpé du territoire des morts. De ce séjour près des limbes, il avait gardé tous les stigmates, le corps maigre et la voix encore incertaine. A l'issue de son très beau discours, l'Assemblée s'est levée pour l'applaudir et on a eu envie de croire à la vie comme à la République.

Mais il n'y a pas de miracle, il nous a finalement quittés, laissant notamment derrière lui une foule immense de chevelus en larmes qui ne manquera pas de le saluer une dernière fois sur les pelouses de Clisson.

Un journaliste faisant état de sa disparition, concluait son article en ces termes : « Cet homme appelait un seul mot : respect ». On ne saurait mieux dire.

Sébastien Bourdon

God hates us all

Sébastien Bourdon — 2011-04-21T12:58:00Z

Manu Larcenet est un auteur de bandes-dessinées. Pour le moins prolixe et éclectique, il publie beaucoup, dans des genres très divers, de la veine humoristique Fluide Glacial (d'où il vient), à des choses intimes, parfois drôles (le best-seller « Le retour à la Terre »), parfois plus graves et mélancoliques (« Le Combat Ordinaire »).

Il a quelque peu interrompu le flux continu de sa production pour entamer son grand œuvre en noir et blanc : « Blast ». Le tome deux vient de paraître et je peine à trouver lecture plus intense, s'agissant surtout d'un ouvrage avec des dessins et des bulles. C'est l'histoire d'un homme très gros et très seul, que l'on accuse d'avoir sauvagement assassiné une femme, sans plus de détails à ce stade de la progression de l'histoire. Il est au commissariat, interrogé par deux policiers. Et il livre le récit d'une incroyable errance en territoire français.

Avec distance, cet étrange bonhomme décrit son projet d'abandon absolu de soi, seul dans la nature et vautré plus que de raison dans l'alcool (ou autre substance). Le but étant de parvenir au « blast », à une sensation de plénitude totale. Sans jamais se départir de son intelligence et d'un regard subtil sur le monde de ses semblables, il raconte inlassablement, jusqu'à l'écœurement, à des policiers qui n'écoutent ce long récit que pour essayer d'y tirer des éléments leur permettant d'avancer dans leur enquête.

Rien de ce qui fait l'être humain et sa malédiction ne nous est épargné dans cet épais album à la beauté indiscutable et singulière. Le sang, la sueur, les larmes, avec des instants d'une beauté totale dans lesquels notre étrange héros se vautre absolument. Il en est notamment ainsi d'un concert de plein air dans lequel il se trouve un peu par hasard, fuyant pourtant la foule depuis le début de son odyssée. Larcenet est mélomane au sens où je l'entends et dessine ici quelque chose qu'il connaît parfaitement. Et je n'ai, je crois, jamais vu ce que c'est qu'une expérience de concert de musique brutale et intègre aussi bien décrite. J'ai immédiatement pensé à des sensations rencontrées lors de concerts de Tool, Mastodon ou Gojira (et tant d'autres). Du son produit par les instruments jaillissent la nature et l'intensité du monde. On est comme rempli.

On termine ce deuxième volume secoué et mélancolique, mais riche d'une expérience indiscutablement littéraire, avec déjà l'attente du troisième volume chevillée à l'âme.

Dans un autre genre, la vision du documentaire de Patrick Rotman sur Mitterrand me fascine littéralement. Le génie politique, mais aussi le génie littéraire et surtout le refus de se laisser abattre. Comme le dit Rousselet, Mitterrand s'intéressait à la politique, mais à tant d'autres choses encore. A la vie en fait. Bien sûr, le personnage peut paraître révulsant (surtout si on est de droite !) avec son art consommé de tourner habilement sa veste. Mais voilà, ma vision n'est certainement pas objective, ce personnage, lorsque j'étais enfant, a incarné pour partie les rêves de mes parents. Mais du rêve à l'illusion perdue, il n'y avait un pas qui a été franchi.

Ceci posé, à l'époque, force est de constater que l'on savait écrire et s'exprimer. La vie politique n'était peut-être pas plus propre, mais elle était mieux tournée.

Sébastien

Vive le Québec libre

Sébastien Bourdon — 2011-01-10T11:11:59Z

Lorsque j'étais enfant, je dévorais notamment les ouvrages de James Olivier Curwood et Jack London. Si par miracle, un peu de neige tombait, j'enfilais ma veste en peau de mouton et sortait dans le jardin rêver éveillé une vie comme dans un livre. Je me voyais trappeur au Canada, et transformait les biscuits au gingembre de chez Marks & Spencer en galettes de pemmican mangées par les coureurs des bois d'autrefois. Et puis, la semaine dernière, j'ai conduit dans la forêt québécoise un traîneau tiré par des chiens. La vie ne vous offre pas souvent la possibilité joyeuse de rejoindre la fiction. Croyez-moi, j'ai bouffé cet instant avec un appétit d'enfant. Peut-être qu'en vieillissant dans les villes, l'on devient plus rousseauiste et moins voltairien.

Les hasards de la vie nous ont en effet amené au Québec au début de l'hiver. Là-bas, l'hiver n'est pas une vue de l'esprit, il y a de la neige et vive le vent. C'est rassurant un pays où les saisons sont on ne peut plus orthodoxes. Et puis, le froid sec et vif, pour peu qu'on soit bien équipé, c'est toujours mieux que ce sinistre crachin qui tombe sur nos têtes de chiens de parisiens.

Et la neige, c'est merveilleux. Lorsque le paysage se paraît de blanc, c'est comme si la course du temps freinait quelque peu, nous donnant un semblant de répit. Au cœur du Mont-Royal montréalais comme dans les forêts des Laurentides, un calme bienveillant nous envahit et on ne voudrait plus partir.

Dans ce pays où tout semble nord-américain, la langue semble toujours incongrue. Le Québec est anglo-saxon depuis le 10 février 1763 et pourtant, même dans les trous perdus qui évoquent des films comme « Fargo », tout est en français, de l'hôtel de ville à la quincaillerie. La francophonie n'est donc pas ici un fantôme louisianais. Ca force le respect dans notre pays où le mot « rentable » a été remplacé par « profitable », anglicisme inutile et moche. Cela étant, nous avons un Président qui ne sait pas parler le français et qui ignore l'anglais, phénomène également totalement improbable dans la Belle Province. Les québécois diront chien chaud plutôt que hot-dog, contre toute logique historique et géographique, mais n'en maîtrisent pas moins la langue de Shakespeare.

Autre chose appréciable dans cette lointaine contrée, les gens sont agréables. Ca n'a l'air de rien, mais des restaurateurs qui ne vous battent pas froid quand vous arrivez avec des enfants, c'est plaisant. De même, les passages piétons sont à peine marqués au sol puisque les voitures s'arrêtent quand un être humain se présente. Je ne sais si c'est le froid qui pousse les gens à plus de douceur, toujours est-il que c'est précieux.

Avant de rejoindre les forêts bordant le lac Sacacomie, une telle ambiance nous a même poussés à des délices pervers comme aller assister à un match de hockey. Ca va très vite, on ne comprend rien, sauf qu'il y a plein de buts et qu'on a le droit de se battre. On attaque tout le temps et on se défend comme on peut, voilà qui ne risque pas de générer l'ennui. Depuis Gladiator, je n'avais autant ri. « Go Montréal Go ». J'ai également apprécié les fans féminines des joueurs, blondes à fortes fesses et jeans taille basse. A chaque action, elles se dressaient pour encourager le mâle, puis se rasseyaient avec un inévitable tortillement fessier pour faire remonter le pantalon dans une position décente. Et oui, même quand il fait froid, rien ne m'échappe.

Mais il faut quitter la ville, parcourir ces kilomètres de froide campagne déserte ou presque, et rejoindre la nature, les grands espaces où croiser loup ou indien ne semblerait pas incongru. Into the wild, mais dans une version moins intégriste et beaucoup plus confortable. Au-dessus du grand lac, avec les forêts à perte de vue. Dans une telle ambiance, le soir de Noël, je me suis abandonné à ma première célébration religieuse de Noël, dans une cabane au fond des bois (par moins 17, la ballade nocturne fut vivifiante). C'était d'un ennui abyssal et animé par la Céline Dion du village voisin (chaque fois qu'elle s'emparait du micro, mon fils aîné grimaçait de souffrance), mais il y avait un peu de la magie de Noël, sans doute grâce à cette candeur des gens qui vivent loin de l'Europe. Et puis dimanche, le Père Noël est arrivé en traîneau à chiens. On a beau savoir qu'il n'existe pas, c'est quand même joli la paix sur le monde.

La pluie sur le bitume parisien, je me suis pris à avoir froid ce matin. Je n'en reviens pas d'être rentré, quelle drôle d'idée ?!

C'était ma dernière chronique pour 2010, bonne année à tous.

Sébastien

P.S. vite fait : j'avais raté les récents Le Ruban Blanc de Haneke et Tournée d'Amalric, ces films ont finalement été vus en séance de rattrapage à la maison. On ne nous avait pas menti, il s'agit de deux chefs d'œuvre.

Sinon, je lis la biographie savante en trois volumes de Frank Zappa par Christophe Delbrouck. Avec des éclaircissements certes parfois un peu tortueux, j'en viens à apprécier encore plus la musique du moustachu. Il n'y a vraiment pas de mal à recueillir quelques explications lorsque l'artiste est si exigeant, avec lui-même comme avec son public. « Hot Rats », « Chunga's Revenge » et le live au Hammersmith Odeon récemment édité sont en boucle sur la platine.

Enfin, pour 2011, on chuchote que le meilleur groupe du monde, les canadiens de Rush, feraient un crochet par la France lors de leur périple européen du printemps. J'ai envie de croire au Père Noël.

Parakalo

Sébastien Bourdon — 2010-08-11T10:29:00Z

Enfant, je suis allé en Grèce avec mes parents, nous avions loué un voilier. J'en conserve des souvenirs toujours vivaces, de toute nature. Ainsi, la fille d'amis de mes parents, un peu plus âgée que moi, alors que je me tenais à l'entrée du bateau était arrivée derrière moi et m'avait subrepticement caressé le cou, déclenchant chez moi un trouble extrême. Je me souviens également d'un matin où je m'étais réveillé avant tout le monde et était monté sur le pont retrouver mon père qui tenait la barre. Un ciel rose s'élevait sur une mer d'huile et tout à coup des dauphins ont sauté hors de l'eau. Ça fait un peu carte postale comme souvenir, mais j'en conserve une image d'une beauté stupéfiante et profondément apaisante. Enfin, je n'ai jamais oublié un aurige en bronze à Delphes dont le regard m'avait semblé étrangement vivant.

Aujourd'hui, ce qui reste merveilleux en Grèce, et dans les Cyclades en l'occurrence, c'est la possibilité de pouvoir s'échapper de plages parfois envahies (quoique, on trouve quand même de jolies étendues de sable calmes et isolées), pour se rendre dans les terres et découvrir des sites magiques (le temple de Déméter à Naxos, l'ancienne Minoa à Amorgos…). Et tout à coup, on est comme des enfants parcourant l'Atlantide, l'imagination enflammée par la trace de mondes disparus.

Les Cyclades, ce sont évidemment des paysages sublimes, comme seules les îles en offrent, frêles esquifs de terre et de pierre au milieu de l'océan. A Amorgos, je retournais sans cesse sur notre terrasse, dans les hauteurs face à la mer, comme pour vérifier qu'une vue aussi belle puisse vraiment exister. Toujours présente et toujours changeante au gré des lumières de la continuité du jour.

C'est également le pays des couchers de soleil, de Paros à Santorin face à la Caldeira, en passant par la porte d'Apollon à Naxos, nous avons vu tant de fois le soleil mourir dans la mer.

Là-bas, le soleil se mêle au vent (le Meltem). Ces éléments conjugués contribuent à une forme d'érotisation de l'atmosphère. Eole, de son souffle, plaque les vêtements légers des femmes et soulève leurs jupes, et je n'y fus pas insensible.

Certes, l'été avançant au fur et à mesure de notre périple, nous avons vu la foule touristique arriver, et une humanité repue se ruer aux portes des vacances en perdant toute forme de distinction et d'élégance (surtout à Santorin). Force est notamment de constater que Paris Hilton a fait beaucoup de mal à la gent féminine. Il me fut impossible de dénombrer le nombre de grues, plus ou moins cendrées, portant lunettes de mouche et chapeaux de cowboy en paille. Comme alternative, il y a les Ray-Ban. En gros, l'alternative optique solaire féminine, dès que l'on descend sous la Loire, c'est Paris Hilton ou Nicolas Sarkozy…

Le tour de taille n'étant pas toujours en adéquation avec le look, le port du short en jean (un « must have 2010 » comme on dit dans Elle) donnait des résultats amusants. Portés très près du corps, il obligeait les jeunes grecques arrivées à la plage à un lent et parcimonieux déshabillage afin d'arriver à l'ôter sans emporter le maillot de bain en même temps. On se serait cru à Rio.

Pour les garçons, le concours du tee-shirt laid et stupide est sans cesse relancé. De la marque de sport affichée en gros (mais pourquoi vouloir se promener avec Nike écrit en gros sur soi ?) au slogan imbécile (le pire, « Party Animal », qui se porte avec beaucoup de gel dans les cheveux orientant la masse capillaire selon le sens du vent). A Paros, j'ai retrouvé le moral lorsque j'ai croisé à l'hôtel un type avec un tee-shirt Joy Division, comme une apparition souveraine et inattendue (Unknown Pleasures). De même dans les rue de Chora à Amorgos ai-je félicité le porteur d'un tee-shirt Mastodon qui en sembla étonné et ravi.

Le tee-shirt est un langage en soi et il peut d'ailleurs s'avérer utile à l'étranger. Ainsi, le tenancier de notre pension à Amorgos était pour le moins distant et bougon jusqu'au jour où j'ai pris mon petit-déjeuner avec un tee-shirt Rock n'Roll Over (Kiss). Il est venu s'asseoir avec nous et nous sommes devenus les meilleurs amis du monde (je lui ai même prêté des disques, c'est dire).

Quelques plaisirs adjacents et simultanés qui pourront peut-être servir à d'autres :

Play-list :

Danko Jones Below The Belt (2010)

Twisted Sister Stay Hungry (1984) : après le Hellfest, le titre « We're not gonna take it » fit un parfait hymne des vacances

Stone Temple Pilots, le nouveau (2010 donc).

Divine Comedy Bang Goes The Knighthood (2010)

Mondo Cane (2010)

Deftones Diamond Eye (2010)

Paul Mc Cartney Back to the Egg (1979) : chef d'œuvre jusqu'alors inconnu de mes services. A noter la participation sur deux titres de la rythmique de Led Zeppelin. Avec un peu de temps, j'aurais sûrement pu vous faire une thèse sur ce mélange hautement explosif (« De la capacité mélodique de Macca plongée dans la forge zeppelinienne », ce genre).

UFO Lights Out (1977) : chef d'œuvre de heavy rock 70's.

Read-list :

Russel Banks Histoire de réussir : bien, mais ce sont des nouvelles. Et c'est un peu court les nouvelles.

Shalom Auslander La Lamentation du Prépuce : irrespectueux, hilarant et cruel.

Harper Lee To Kill A Mockingbird : lu dans le texte je vous prie. Un classique qui n'usurpe pas sa réputation, d'autant que la narration par une petite fille est un exercice périlleux.

José Carlos Somoza La Caverne des Idées : ayant lu tout ce que j'avais emporté, j'ai piqué ça à ma chère et tendre. Polar philosophique dans la Grèce antique, c'était indiscutablement impeccablement choisi géographiquement parlant.

Sébastien

Élections britanniques - sur le terrain

Virginie — 2010-05-08T13:32:41Z

Résidente de Londres, Virginie nous donne un bref aperçu du déroulement pour le moins chaotique des élections d'outre Manche.

Ce pays est fantastique.

Je suis donc allée voter hier (municipales qui ont coïncide avec les "présidentielles") et quelle n'a pas été ma surprise de voir qu'il n'y aucun contrôle d'identité (et beaucoup de cartes d'électeur ont été envoyées à des enfants. Tu peux ensuite les distribuer à tes amis qui peuvent voter plusieurs fois) et qu'il faut mettre des croix sur son bulletin de vote au crayon à papier. Très désuet, tout à fait charmant. L'isoloir où on ne s'isole pas (dans mon souvenir je n'ai pas vu de rideau), l'urne : un carton de déménagement avec un trou au milieu, et hop à Créteil !

Le soir (où les premiers sondages ne sortent pas avant 10 heures et les résultats s'égrènent tout au long de la nuit - complètement con comme système), une pure merveille !

Alors voici la recette à donner à tout homme politique désireux d'engager une procédure judiciaire : les bureaux de vote sont ouverts de 7 à 22 heures. A l'heure de la fermeture plusieurs cas de figure peuvent se présenter : les portes ferment à 22 heures devant une file d'attente de 200 personnes qui donc n'ont pas pu voter (Manchester), les gens qui attendent sont tous poussés dans le bureau de vote à 22 heures et on les enferme a clé (Birmingham), le bureau de vote ferme 10 minutes ou une demi heure en retard (sud de Londres)...

Mais ne soyez pas inquiets, l'élément comique n'était pas absent de ce chaos grâce (i) aux listes électorales périmées : "- Monsieur Dick ? Mais vous n'êtes pas sur la liste. - Vous vous foutez de moi j'habite à deux rues depuis un an ! - Ah ben désolée, j'ai eu des problèmes informatiques et j'ai du prendre la liste de la dernière élection, celle d'y a quatre ans... Pas grave on se retrouvera aux prochaines ! - C'est embarrassant. Bien le bonjour chez vous." (Monsieur Dick est un Anglais poli) et (ii) aux ruptures de stock de bulletins de vote : "- Et bien darling Ginette, ou sont les bulletins de vote ? -Y en a plus. - T'as pris le deuxième carton dans la réserve ? - Nan c'était trop lourd et la dernière fois personne n'est venu voter donc j'ai du les rapporter chez moi le soir - Alors, on fait quoi ? Il est 3 heures ? - On va au Pub ? - OK"

Bonne journée !

Virginie

La mer et l'amère

Sébastien Bourdon — 2010-05-04T09:48:00Z

Quand je marche ou pédale sur le chemin qui longe la mer à Préfailles, avec mes fils, les gens me sourient et parfois même me disent bonjour. Comme ça gratuitement, sans se connaître, juste parce que l'on se croise avec la mer pour horizon et, parfois, le soleil. Dans la mesure où mon état d'esprit oscille généralement volontiers entre la mélancolie et la noirceur, je trouve ces occasionnelles et fugaces rencontres assez roboratives.

Sinon, pour une fois, je voudrai vous parler d'un livre. Je ne sais pas pourquoi j'ai du mal à vous parler de livres. Il y a peut-être dans la lecture la disparition de la forme d'immédiateté que l'on peut trouver dans la musique et le cinéma. L'exercice est nécessairement plus long et se prête sans doute moins à la rapide chronique par les voies électroniques. Mais quand même, parfois, il me semble impératif de s'essayer à cette tâche, lorsque le livre est important, lorsqu'il me semble dommage de vous laisser passer à côté de quelque chose.

Bref, si je lis peu de littérature contemporaine, je suis bien trop snob, je me plonge toutefois parfois dans des essais, des biographies, ce genre de prose. Ainsi, par curiosité pour la démarche, par intérêt pour la personne, j'ai lu (dévoré serait un terme plus adapté, même si assez commun) Le quai de Ouistreham de Florence Aubenas. Une tête de gondole dans les bonnes librairies, mais sans doute aussi un livre très important sur le pays dans lequel on vit.

Sans jamais nous mettre en avant un ego de journaliste, dans un style serré et ramassé mais que l'on peut qualifier d'élégant, Florence Aubenas nous décrit une réalité que l'on côtoie, généralement sans la voir. La France précaire peut être touchée du doigt, il suffit d'essayer. Voir et comprendre, du vrai boulot de journaliste, infiniment respectable et salutaire.

Sébastien

"D'autres Vies que la Mienne" d'Emmanuel Carrère

Sébastien Bourdon — 2009-09-23T13:46:00Z

De quoi ça parle, de la vie, pas moins, pas plus. Mais de la mort aussi, et la plus insupportable qui soit, pas la nôtre, mais celle de ceux que l'on chérit le plus. La perte d'un proche, la sensation de vide intégral que cela laisse derrière.

Emmanuel Carrère est beau, il est célèbre, il est dans le show-business. Il traîne une aura de déglingue light, plus Lexomil que pipe de crack, plus bon Bordeaux que Villageoise. Il se met au défi, pour ce bouquin, de parler d'autres que lui, sans au passage oublier de se flageller un peu, avec son incapacité à aimer correctement (on peut traduire ça par en baiser régulièrement une nouvelle) et son souci d'être aimé et célèbre. Mais sa souffrance n'est pas feinte et l'empathie se fait naturellement.

L'idée est d'évoquer avec une émotion contenue et beaucoup de pudeur la vie d'autres, de personnes croisées au hasard et dont l'existence vaut d'être livre. Mais au final, comme tout écrivain, c'est beaucoup de lui qu'il parle. Mais c'est de l'universalité en barres ce bouquin, parce que vous le verrez, en évoquant le souvenir de Juliette, il parle de vous aussi.

L'ultime écueil qu'avait à éviter l'auteur, c'est de sombrer dans le larmoyant, le mélodramatique convenu. L'exercice était d'autant plus difficile que le point de départ du livre est le tsunami, c'est-à-dire le drame bobo par excellence, dans la mesure où le 11 septembre 2001 est antérieur (on n'en nie pas la gravité, mais bon reconnaissons que c'est quand même dans le top 10 des évènements considérés comme grave rue Montorgueil).

Et Carrère parvient. Larmes sèches devant l'âpreté de la vie si bien décrite en ses pages. Vrais pleurs ont finalement été réservés au surgissement miraculeux de l'amour, et à sa capacité à triompher du néant.

Sébastien Bourdon